Aricia Morronensis

Este mes el tema son los insectos; algo que a mí no me gusta demasiado por no decir nada. Si hubiera de salvar a alguno, tal vez lo haría con las mariposas y no con todas... Recuerdo la plaga que hemos tenido en Madrid de polillas y me pongo a temblar. Mi propuesta sobre insectos es "Aricia Morronensis" y comienza así:

"Él escudriñaba cabañuelas, recostado y absorto, cuando la vio aparecer. Morena y regia, su anatomía simulaba una figura de vidrio y le confería un aspecto de extrema fragilidad. Jamás había contemplado algo tan hermoso..."


La gracia de continuar leyendo está en ir al blog ENTC y hacerlo allí; osea AQUÍ.


Me queda muy poquito para tomarme unos dias de vacaciones.
¡¡Nos vemos a la vuelta!!

Feliz verano para tod@s.

Te dejo el micro completo, a continuación:


Él escudriñaba cabañuelas, recostado y absorto, cuando la vio aparecer. Morena y regia, su anatomía simulaba una figura de vidrio y le confería un aspecto de extrema fragilidad. Jamás había contemplado algo tan hermoso. Se incorporó embelesado siguiendo con la vista sus gráciles y armonizados movimientos, que interpretó como una danza de intencionada seducción. La siguió con la mirada y sintió que la deseaba…

Ella había salido, como hacía cada mañana, cuando topó con unos ojos azules que observaban el cielo. Quedó fascinada y, por un momento, creyó que un pedazo de firmamento había anidado en las cuencas de ese hombre reclinado en la hierba, entre redes y cachivaches.
Sus miradas se acercaron acrecentando en él el deseo por poseerla.

El hombre se aproximó y ella se sintió aturdida cuando los vapores del narcótico, impregnado en algodón, comenzaron a emanar su efecto. Notó que se le iba la vida al descubrir el alfiler alojado, de un certero pinchazo, en su abdomen. Supo que sus majestuosas alas no serían suficientes para huir de su captor, como también fue consciente de que sería clasificada; catalogada con latinajos y exhibida como un trofeo más en una urna de cristal colgada de cualquier pared.

Baladí (homenajeando a Bartleby)

Confieso que cuando leí Bartleby, el escribiente, el personaje me sorprendió por su pasividad. Herman Melville lo sitúa en un despacho donde, en un principio colabora, para luego y dándose cuenta de lo absurdo que es todo comienza a resistir pasivamente contra lo establecido… Preferiría no hacerlo.

Este mes el tema de inspiración para los microcuentos era precisamente Bartleby y su espíritu de resistencia pasiva como el modo de conseguir quién sabe qué.

Mi cuento lo he titulado "Baladí"

La miro y no la reconozco, sentada todo el día frente al televisor, apestando a licor y a sudor. La he increpado en varias ocasiones, pero la muy zorra calla y muequea un gesto baladí de chiflada. Está más desaliñada y sucia que cualquier vagabunda de la calle. Ha dejado de cocinar y ni limpia, ni hace la compra, ni se asea. En cuanto al sexo, con su aspecto, me ha dejado de interesar.

Ayer, la agarré de la grasienta bata y la metí en la ducha. Ni se inmutó. Media hora más tarde allí permanecía, quieta como una efigie, bajo el agua. La saqué de los pelos y la empujé hacia la butaca. Me miró con una inmensa sonrisa de bobalicona y prosiguió viendo la tele como si nada.
La prefería antes, cuando me hacía frente amenazando siempre con abandonarme…
"¡Ahí te quedas, maldita imbécil!"

Cuando tuvo la certeza de que el hombre no regresaría, se levantó del sillón, apagó la tele, se aseó, abrió las ventanas y bajó a comprar algo de comida. Los días anteriores creyó que iba a volverse loca permaneciendo al lado de un hombre al que aborrecía, pero que jamás le concedería el divorcio.
  

 

Arumes del destin

Atardecía. Elías Zapico recogía los pinceles, el caballete, los aceites, las esencias y pigmentos y su recién estrenado lienzo. Adoraba esos momentos en que trasladaba sus recuerdos a los cuadros. En todos, el mismo faro sobre su majestuosa roca, acariciado por la luz de la tarde; el mismo espigón, aceptando complacido, el romper de las olas en espuma blanca; la misma embarcación yerma alejándose y ella; siempre ella, sentada en el mismo saliente de roca oteando el mar… Todo inalterable a pesar del tiempo; todo, en el mismo lugar, excepto ella.

Caminaba por el espigón cuando creyó ver una silueta de mujer; la misma que una y otra vez pintaba en sus cuadros. Parecía que esta última tela hubiera adquirido vida propia. La imagen le dejó paralizado por un momento y le hizo volver la vista veinte años atrás evocando otro momento.

Frente a él una mujer sentada en la piedra, flanqueada por el faro; complacida, serena y dejando mecer sus cabellos a voluntad del viento. Viento caprichoso que los despeinaba de derecha a izquierda, al mismo compás que el baile de olas que rompían bajo sus pies. Y una vez más, como entonces, ese intenso y embriagador perfume a flores frescas. Se acercó despacio intentando controlar el corazón que parecía salírsele del pecho por sienes y boca. Pensó que se había vuelto loco. Ya se lo decían en el pueblo: “Elíes, qu'andes enforma tiempu namá nel faru y vas acabar viendo fantasmes”[i]. Quiso creer que, al acercarse, la figura femenina desaparecería y que todo volvería a su lugar. Achacó la visión a una ilusión óptica producto del antojadizo juego de las luces de la tarde, de los colores que el otoño confería al paisaje o quizá el espejismo fuera una mezcla de todo eso con la profunda soledad que le invadía y su hambre por el amor perdido… Pero no fue así. A menos de un metro de él, una mujer joven de cabellos negros miraba al mar. Los cachivaches de pintura cayeron sin remedio al pavimento y la joven volvió el gesto hacia él incorporándose de un salto.

–Padre…

–Camino, hija… ¿Pasó algo?... Te hacía en Londres… Pero hija… estás helada… –espetó Elías mientras ambos se fundían en un emocionado abrazo.

Camino era igual que su madre y apareció en la vida de Elías del mismo modo en que acababa de hacerlo ésta. Por aquel entonces, volvía de faenar en la mar cuando encontró a una hermosa joven sentada en la misma roca con la mirada fija en sus azules aguas. Aquel día, como ahora, todo olía a flores frescas: a rosas, a lilas y a jazmines[ii].

Padre e hija entraron en el faro sin poder dejar de abrazarse. Empezaba a otoñear y a estas horas de la tarde comenzaba a notarse el fresco. Elías sacó una pequeña manta de un arcón y se la echó a la joven por los hombros. Hablaron. Hablaron durante toda la noche. De Londres, de los estudios abandonados, del amor, de las dudas, del tiempo, de los sueños, de los recuerdos, de la nostalgia, del faro y de su magia, de la escalera, de la balconada, de la linterna y de madre… Con la primera luz del día el padre preparó dos tazas de caldo bien calientes. Volvía con ellas en las manos cuando Camino le dijo que estaba embarazada. Uno de los recipientes no aguantó el temblor de las manos de Elías y cayó chocando contra el suelo rompiéndose en cientos de miles de pedazos. Entonces fue cuando se fijó, por primera vez, en el incipiente vientre que le mostraba su hija.

Se sentó frente a ella y creyó estar viendo a la madre; el único amor que había conocido en su vida y la dama de todos sus cuadros. El mismo nombre, Camino, la misma sala, el mismo otoño y en ambos vientres una nueva vida que se gestaba. El mundo parecía haber retrocedido a otro día de otro otoño y un temor a que la historia se repitiera se adueñó de Elías. Nada de lo que había intentado para alejar a la joven de ese lugar había dado resultado… Camino había vuelto.

Pasaron los días. Llegó el invierno al faro y, tras él, una cálida primavera que explosionó dando paso a nuevas formas de vida y colores. Camino dio a luz a una preciosa niña a la que puso su nombre; el mismo que a ella le dio su madre y el tiempo siguió su curso.

Una tarde en la que Elías volvía, como solía hacerlo, de su paseo por el espigón notó un intenso perfume a canela, lavanda y a manzanas[iii]. Las mismas fragancias que una vez engulleron a su amada. Despavorido, comenzó a correr hacia el faro presa de un mal presagio, dejando en el suelo todo lo que llevaba en sus manos. Corrió aún más desesperado cuando observó cómo una pequeña embarcación se adentraba en el mar…Ésa que tantas veces aparecía en sus cuadros.

–“¡Camino… Camino!” –gritaba.

Entró en el faro y volvió a llamar a su hija. Nadie contestó. Tomó al bebé en los brazos y corrió de un lado a otro clamando su nombre. La buscó hasta que anocheció y también los días siguientes, y los siguientes a los siguientes, aunque sabía que nunca la habría de encontrar. 
Volvió al faro solo, con la pequeña Camino en su regazo, al igual que lo hiciera veinte años atrás.

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[i]“ Elías, que andas mucho tiempo solo en el faro y acabarás viendo fantasmas”.

[ii] Dicen que el olor a flores frescas se percibe cuando un ángel te está dando un regalo.

[iii] Canela: otorga energía al cuerpo. Lavanda: aleja el miedo. Manzana: alivia el dolor.

La memoria del espejo

Cinco minutos… ¿Listas, chicas?... 

Base de maquillaje ¡Vaya!, se está terminando... Lore, ¿me dejas la tuya?... Cógela tú misma, Yeny. 

¿Alguien ha visto mis pestañas?... ¡Están aquí!... 

Así comienza esta historia, que es mi colaboración sobre el tema propuesto para el mes de junio: "espejos". La iniciativa está promovida desde el Blog "Esta noche te cuento".

No tenéis más que pinchar AQUÍ para ver como queda resuelto este micro.

Pero si no te apetece ir saltando de blog en blog te lo dejo a continuación:

 
Cinco minutos… ¿Listas, chicas?... 

Base de maquillaje ¡Vaya!, se está terminando... Lore, ¿me dejas la tuya?... Cógela tú misma, Yeny. 

¿Alguien ha visto mis pestañas?... ¡Están aquí!... 

¡A escena! 

 

El mismo vodevil dura ya varios lustros y percibo que, últimamente, las risas y las burlas son más frecuentes que los aplausos y ovaciones. El Gallego debería retirar este anticuado espectáculo y dar un aire nuevo al local, o venderlo. Es un buen tipo y pierde dinero con nosotras. La Lore opina como yo, pero la Vane dice que aún es un gran show. Pobre Vane. Hoy ha confundido varios pasos de baile y los abucheos y pitidos nos han impedido continuar. El Gallego ha sacado pecho y nos ha defendido como un león. Luego ha acudido a consolar a la Vane. Creemos que siempre estuvo algo enamoriscao de ella. 

 

Es hora de dejarlo Lore… Sí, Yeny, sí…

Con algodón de desmaquillar, impregnado en crema hidratante, voy borrándome los ojos, las cejas, los labios y este absurdo lunar en la mejilla… Y mi espejo; ése que antaño me hacía guiños, hoy me devuelve la tierna imagen de un hombre viejo y demasiado solo, cansado de interpretar por más tiempo su comedia. 

Agraciados por San Idad

 

 

En el salón de actos, reconvertido en uno de sorteos, los pacientes participantes aguardaban angustiados a que diera comienzo el evento. El presidente y el resto de miembros de la mesa revisaron, una a una, las cuarenta bolas que, dispuestas a razón de diez, acababan de ser introducidas en cada uno de los cuatro bombos. Se rogó silencio por megafonía y la maquinaria comenzó a girar. 
La suerte estaba echada y la expectación era máxima.

–El nueve… nueve. 

–El seis… seis.

–El cero… cero.
–El seis... seis.
–Nueve mil seiscientos seis...

–Lo tengo, lo tengo… Lo tengo… ¡Dios mío! –exclamaba un hombre, mientras abrazaba a una señora en avanzadísimo estado de gestación– ¡Por fin, cariño! ¡Por fin, tenemos día y hora para tu cesárea!

 Este microcuento es mi aportación a la segunda jornada de la convocatoria "La primavera de microrrelatos indignados 2013".

Butterfly

Llego tarde. Hoy cubro el estreno de Puccini en el Real. Van a cerrar las puertas. “¡Por favor, espere!” Una acomodadora me acompaña hasta mi butaca. Buena fila y bien centrada. ¡Qué silencio! A mi izquierda, una localidad libre y, a mi derecha, un caballero. Huele a jazmines. Me da las buenas noches con una deliciosa voz. Me disculpo por haber sido la última en sentarme. Es mi primera ópera, le digo, a lo que me responde que no será la última y que la disfrute. Comienzan los primeros sonidos de la orquesta. Acerca sus labios a mi oído y, en voz muy baja, casi en un murmullo, me pide que cierre los ojos y que deje a mis sentidos empaparse de la música. ¡Qué buenas palabras para comenzar mi crónica! Le agradezco su gentileza.

Finaliza el primer acto, en el que me he sentido una joven esposa en su noche de bodas. Estoy emocionada y comparto mis impresiones con un desconocido compañero de butaca. “No ha sido más que el comienzo –prosigue-. Ahora, consiente que la música te envuelva; déjate besar por las notas; permite que el calor y el amor te abracen; abandónate a los sonidos y siéntete acariciada por cada instrumento. Estás sola y desnuda, a punto de ser poseída”. Fin del segundo acto. Noto que voy a mil, con la piel completamente erizada, tras el último coro. Miro a mi derecha buscando nuevos estímulos para sumergirme en el tercer acto y, una vez más, de su boca, las palabras vuelven a susurrarme. Cierro los ojos y le escucho: “Déjate llevar por lo que percibes y consiente que las emociones te penetren; disfruta; encuentra el alma de Butterfly, comparte su deseo, su amor, su dolor, su coraje…”

Cuando llega el final me encuentro con los ojos, aún cerrados, inundados de lágrimas arrancando en una explosión de aplausos. Ahora, con la luz encendida, miro a mi improvisado maestro. Es un adonis. Lástima que deba tener el texto terminado en menos de dos horas para enviarlo a la redacción. Nos despedimos. Salgo deprisa, intentando que no se diluya ninguna de las sensaciones que impregnan cada poro de mi piel. Al alcanzar la puerta, me giro para dedicarle un adiós rápido, y entonces le veo desplegando su bastón blanco. Vuelvo sobre mis pasos; me acerco y le ofrezco mi mano. Mira que soy tonta, si estoy temblando. La acepta con una sonrisa que le ha iluminado el rostro y con la que me ha terminado de cautivar. ¿El reportaje? ¿Quién puede pensar ahora en eso? Tengo los sentidos repletos de olores, sensaciones, música, calor, excitación e intuyo, por el modo en que me acaricia, que él también. 

 

Decadencia

Había acudido a su cita en el Café Literario con tiempo suficiente para no hacerle esperar. Le gustaba ese lugar, repleto de fotos de grandes autores, por su atmósfera  cargada de nostalgia. Sentada frente a una taza de café solo, aún humeante, aguardaba impaciente mientras liaba un cigarrillo. Sus torpes y nerviosos dedos no atinaban a colocar la boquilla en el lugar adecuado. Unas vueltas hacia delante y otras hacia atrás, hasta que el tabaco estuvo perfectamente colocado en el papel. Después, una pasada con la lengua y la picadura estaba lista para ser quemada. Sacó un zippo de su bolso Gucci y prendió el cigarro con ansia. Tras el humo de la primera bocanada atisbó su figura elegante y varonil.

–Tenemos que hablar. Ha pasado mucho tiempo. ¡Por favor, toma asiento!

–Creo que ya te lo dejé todo bien claro la última vez que me citaste… La amo y eso no lo vas a poder cambiar. Es más fuerte que tus propios deseos.

–Pero, yo soy tu creadora… Eras nada…Te inventé, y sin mí no hubieras tenido ninguna oportunidad de existir. Te dibujé los ojos y el pelo y te concedí ese porte distinguido; te di una vida y cientos de aventuras en mis novelas… Siempre te saqué airoso de cualquier peligro. Puse por entero mi alma en crear tu personaje y renuncié a mi vida, al amor… a todo por ti.

–Estás trastornada y dejaste de ser mi dueña hace ya mucho tiempo… ¿Has reparado en ti y en lo que te has convertido?

–Era hermosa, ¿lo recuerdas? ¡Dime si lo recuerdas! No puedes hablarme como lo haces porque tú eres ficción; tan sólo un personaje que inventé y que me pertenece… ¿Cuándo me equivoqué?.. ¿Dónde te perdí?

–Cuando te derramaste en ti misma y dejaste de escucharme…

El ruido de la taza cayendo al suelo hizo acudir a una camarera.

–Todos los días igual, querida señora, cada poco la misma escena. Venga, tranquila, es tarde, y ya es hora de ir a casa.

La anciana bajó la mirada avergonzada; cerró los ojos; tomó de la mesa su raído bolso  y avanzó cabizbaja arrastrando los pies entre las mesas del viejo Café, en dirección a la puerta. Una mujer joven, que había estado observando el incidente, se dirigió a ella con un libro en la mano creyendo reconocerla.

–Disculpe, señora, ¿no es usted..?

–No, no. No se engañe joven; no imagine ni se disculpe. No soy quien cree que soy ni quien, probablemente, fui algún día.

En la calle, desierta y oscura,  le esperaba su viejo, frío y fiel carro de supermercado.

Don Anselmo y Sancho

Con este microcuento "Don Anselmo y Sancho", participo en la propuesta del mes de abril (tema: "Caballeros") del blog "Esta noche te cuento". Es mi primera vez y no sé qué os parecerá el resultado.

 

–Disculpe, caballero, ¿qué va a ser?
–Lo de siempre, mi querido Sancho, gracias.
–¿Lo de siempre?.. ¡Vamos, lo que viene siendo el vasito de agua y el aperitivo de la casa!.. Cada día lo mismo, don Anselmo, que no se afloja usted el bolsillo ni aunque le aspen. Mucho porte, mucho porte y vacío el monedero…
–¡Pardiez, criatura ingrata! Toma mi cuello, cercénalo con tu guadaña y quítame la vida pues ya me has despojado de mi honor y sin honra, nada soy… Mancillas mi linaje, mi fiel Sancho, mas recojo el guante que me lanzas con traición y ahora tan sólo resta resarcir mi nobleza en duelo, como exige el manual…
–¡Venga, no se ponga usted así, don Anselmo, que ya sabe cómo soy de bruto!
–Acepto tus disculpas, amigo Sancho, que también es de caballeros el perdonar, si bien tamaña felonía expelida por tan insidiosa boca me trajo de nuevo el brío y las ganas de almorzar…
–¿Menú del día o prefiere la carta?..
–Hoy elegiré la carta, a ver si una pequeña alegría me ayuda a asentar el estómago, que advierto turbio, tras tu anterior afrenta.
–¿Le apetecería leer el periódico mientras espera?
–Nada me complacería más.