Noticias de Prasad

Conocí a Prasad en enero de 2004.

Estaba harta de echar siempre la culpa a los Gobiernos (que la tienen, no me cabe la menor duda) por no hacer nada en favor del Tercer Mundo y permanecer quejicosa, impasible y cruzada de brazos...  Desde mi humilde posición de ciudadana vi que podía hacer algo y lo hice.

Como decía, conocí a Prasad un 13 de enero de 2004. Su corta biografía y su foto me llegaron en un sobre de la Fundación Vicente Ferrer. Tenía 8 años y 3 hermanos.

Supe que tanto sus tanto su padres como sus hermanos y él vivían en una aldea del distrito de Anantapur. Sus padres son trabajadores rurales y ganan lo justo para subsistir, cultivando tierras muy áridas, casi improductivas y otras labores que surgen ocasionalmente. Supe también entonces que Prasad tenía problemas de visión y que empleaba 4 horas diarias para ir a la escuela.

A través de sus cartas, que me envía cada seis meses, he ido conociendo un poco mejor la realidad de este níño, mi ahijado, que ahora tiene 15 años.

Éste era Prasad cuando entró en mi vida.

Está estudiando en la Fundación y tiene asignaturas como Matemáticas, Ciencias Sociales e Inglés.

En una carta me contó que sus padres estuvieron muchos días pelando cáscaras de cacachuetes para, luego, sembrarlas en el campo.

A su madre le dieron un préstamo del fondo de desarrollo para las mujeres. Me imagino que será uno de esos microcréditos que otorgan a las mujeres.

Estudia braille (por lo que supuse que sus problemas de visión iban en aumento) y, según su profesor, tiene mucha memoria.

He sabido que en el 2007 las cosechas fueron muy malas y el Gobierno tuvo que dar una compensación a los campesinos.

Me dice, casi siempre en sus misivas, que el invierno dura de noviembre a febrero y que es muy duro.

A través de la organización me comunicaron que le tuvieron que operar de las piernas. Afortunadamente todo salió bien.

Lo de su vista empeoró y,  desde segundo curso, es prácticamente ciego. Por eso intenta superarse aprendiendo cada vez más la escritura braille.

Cuando hacía tercer curso comenzó a estudiar en el centro para discapacitados de Motukupali.

Siempre me envía un dibujo y, en una de sus cartas, me contó que había participado en un festival de teatro. También sé que le encanta aprender canciones y cantar.

Juega al ajedrez y es algo que le gusta mucho. Participó en una competición estatal y ganó un premio... Sus padres asistieron y estuvieron todos muy felices.

Su profesor me cuenta que asiste a clase regularmente, que es un buen chico y que le gusta ayudar a los demás. También que cada año que pasa escribe y lee mejor en braille.

¡Cuántas cosas me has ido contado, Prasad, en estos siete años...!

En todas tus cartas me dices que rezas por mí y mi familia y me agradeces mi ayuda. Yo agradezo que me hayan dado la oportunidad de poder ayudarte, porque Prasad:

"¡Con qué poco estás haciendo tanto!"



La Joroba

Hace ya algún tiempo, cuando era demasiado joven para entenderlo, leí o me contaron un cuento que ahora, con el paso del tiempo, me ha venido de nuevo a la memoria... Voy a intentar recordarlo lo más fielmente posible.

"Había una vez un joven que, aunque brillante por su talento en ésto del pensar, no tenía mucho éxito en aquéllo otro del amor, pués su figura era un tanto deforme. No era alto ni guapo y coronaba su espalda con una joroba.

En uno de sus múltiples viajes se enamoró de la hija de un comerciante. Era una joven hacendosa que ayudaba a su padre en las tareas que éste le encomendaba y gustaba de escuchar al muchacho cuando le hablaba. Veía en él un joven sabio y dulce, pero le repelía su aspecto físico. Él, por su parte, adoraba todo de ella.

Un buen día, el joven, haciendo acopio de valor, fue a hablar con el comerciante para ponerle en antecedentes del inmenso amor que sentía por su hija. El padre le escuchó y comprendió que sus sentimientos eran muy fuertes hacia la muchacha pero también conocía lo que su hija opinaba al respecto... Optó por intentar desengañarle, para que no sufriera en el intento ya que no tendría ninguna oportunidad.

Un poco triste, pero no vencido, decidió jugar su última carta y hablar directamente con su enamorada. No tenía claro el modo de plantearle su amor y tras una conversación vanal y casi en un susurro le preguntó si sabía dónde se fraguaban los matrimonios. "No, no lo sé", le respondió ella mirando hacia el suelo.

-En el cielo, el mismo día que nacemos -respondió él-. Así, el día en que yo nací escuché el nombre de mi prometida. También, que sería una chica preciosa. Con menos nitidez, un poco más lejos, continué escuchando que, por cuestiones del azar, la que estaba destinada a ser mi esposa... llevaría de por vida una grotesca joroba. ¡No! -grité-. ¡Dadme a mí esa joroba y que ella pueda disfrutar de su vida sin tener que llevar ese pesado atributo!...

La joven levantó sus ojos para contemplar los del muchacho y alargando sus manos cogió las de aquél por primera vez. En ese preciso instante comenzó a contemplar lo bello que era, algo que nunca hasta entonces había sabido ver, y  un escalofrío le recorrió el cuerpo... Tiempo después se convirtió en su esposa.

Y colorín, colorado..."



Aunque lo recordaba como un cuento hace pocos días he sabido que se trata de la "historia" -entre comillas-  de Moisés Mendelssohn (abuelo del compositor Felix Mendelssohn).

Filósofo y rabino judío del S. XVIII. Luchador implacable por los derechos civiles de los judíos.
Traductor de la Torá, hecho por el que fue considerado un hereje siendo su obra quemada en numerosas ciudades...
Se supo rodear de grandes pensadores y filósofos de la época.

Los ojos, ¡cómo nos engañan! no permitiendo que veamos lo que hay más allá.
Cómo los prejuicios hacia los que no tienen el cánon de belleza, que nos marca la sociedad, hacen que pasen a nuestro lado tantas y tantas personas distintas a las que no prestamos atención.

Un relato muy entrañable que encierra una filosofía con la que estoy  comprometida desde hace mucho tiempo y es el intento diario por conocer más el interior de los demás.

Y como el joven del cuento, desearía... "poder llevar la joroba de mi ser amado".

La foto que ilustra este post está tomada de elultimodios.blogspot, porque me encantó. ¡gracias!

¿Cúanto vamos a ahorrar con la crisis de Gobierno?

 No entiendo mucho de economía, por eso suelo ojear  -de cuando en cuando-  las páginas sepia de los diarios.  Y como, insisto, de economía voy "pegadita" pensé que al reducir ministerios se ahorraban gastos... ¡"Craso error"!.

Según la prensa económica la supresión de la cartera de Igualdad y la de Vivienda no nos va a suponer un ahorro sino que, en palabras de algún experto, nos costará más. ¿Por qué?

Primero hay que indemnizar (durante dos años) a los que pasan a ser ex-ministros y ex-secretarios de Estado. También hay que contratar más asesores y más altos cargos.

Segundo, la conversión en Secretaría de Estado del antiguo Ministerio de Vivienda y su adcripción al Ministerio de Fomento añadirá al gasto de éste, 1.211 millones. Además adopta a los 375 funcionarios de Vivienda.

Tercero, el ex-Ministerio de Igualdad se va a Sanidad con sus 123 funcionarios y le añadirá un gasto de 69,7 millones de euros.


Entonces  ¿para qué se ha hecho todo ésto?.

Presupuesto de Vivienda+Igualdad para el 2010= 1280 mill.€

Gasto supresión de las dos carteras: 1280,7 mill.€ +Indemnizaciones = ¿ ?

Está clarísimo que no entiendo nada de economía.

Dos años de la muerte de Maores

Un día tal y como el de hoy de hace 2 años, asesinaron a Maores.  Sólo tenía 14 años, los mismos que sus dos verdugos. Uno de ellos ha disfrutado ya de su primer permiso en el centro educativo donde cumple condena.

 Ese día la niña salió a la calle cuando estos "animales menores" llamaron al telefonillo de su casa y, con engaños, le invitaron a bajar. "¡Sólo cinco minutos, mamá...!". Debió sentir una profunda alegría porque el que llamaba a su puerta no era otro que el chico del que estaba enamorada desde hacía algún tiempo, pero que no le prestaba atención, ¡vamos, que pasaba de ella!.  Y ahora, ¡ese mismo galán estaba en la calle esperando que ella saliera!. Imagino su cara de felicidad, saltando los peldaños de  las escaleras de dos en dos para llegar presta al lado de su amado y ese corazón de niña enamorada latiendo con fuerza...

Nunca volvió a su casa. Principio y fín para un romance de engaño. Ese mismo día comenzó también el hundimiento de su familia. La pareja de su madre perdió el modesto trabajo que tenía y Herminia, que es el nombre de la madre, tuvo que dejar de ir a limpiar casas porque no tenía fuerzas ni para levantarse de la cama. La relación afectiva con su pareja se truncó y hubo de abandonar el piso en el que vivía  para irse a otro, con su hijo y con su madre, porque en palabras de ella misma "en esa casa sólo cabía Maores".


He sabido que comen de la beneficencia, de los vecinos y de Cáritas; que no han recibido un euro de la indemnización que se fijó y que es, la trabajadora social la que compra a Herminia las pastillas que necesita, para no morir de pena.
He leído declaraciones de Herminia en prensa y comparto su dolor cuando manifiesta que: "matan a mi hija como a un perro y en menos de dos años ya están saliendo". Yo, como ella, no entiendo de leyes... Pero es que ¡ni aunque entendiera!...

También he sabido que, en el primer cumpleaños desde que  mataron a la niña  (hubieran sido 15 los años cumplidos), Herminia se fijó en una de las fotos  de Maores que tenía en el salón y vió que brotaban  lágrimas de sus ojos. Se acercó para comprobar que no lo estaba imaginando. Más cerca volvió a ver las lágrimas que le limpió con  sumo cuidado con la manga de su jersey. Le volvieron a caer otras dos que le volvió a limpiar...
Lloraba Maores... Inmenso dolor el de Herminia.


Le preguntó, posiblemente en su ensoñación, que le "contara a mamá lo que le había pasado"... que se lo explicara para entenderlo y  mientras besaba la foto, una y otra vez, le decía: "No llores más bonita, no llores más.". La niña no le contestó.

El  macabro final que escribieron para María Dolores Ramírez, Maores, no tiene explicación. Como tampoco lo tuvo el que le dieron a la niña Sandra Palo. En ambos casos se trata de VIOLENCIA EXTREMA, (con letras muy grandes) tramada  y ejecutada por menores.  ¿Menores?... ¡Las víctimas también lo eran!.

Hace menos de un mes, uno de los monstruos que le mató, sin haber pasado siquiera dos años del luto,  disfruta ya de su primer permiso en el centro educativo donde cumple condena.... ¡Parece una burla!.

No tengo palabras, solo sentimientos de rechazo, de ira, de asco, de desconfianza en la sociedad  y en algunas leyes y de profunda pena y solidaridad hacia sus madres.

Parecidos más que razonables

Sarkozy y J.J.Santos

David de Miguel Ángel y Fernando LLorente

María Antonia Iglesias y Zelda Rubinstein (la vidente de Poltergeist)

(extraídos de la web parecidos razonables)

Vamos a imaginar... un mundo con más hadas.

Cuenta la leyenda que todo recién nacido es visitado, en su primer día de vida en el mundo, por una única hada,  que lo elige como su más preciado tesoro quedando unida a él de por vida.  También díce la leyenda que cada vez que un niño crece y deja de soñar, en algún lugar de un mundo muy, muy,  muy lejano, un hada muere.

Universo complicado éste de las hadas porque basta con negarlas para que desaparezcan...

Yo alimento a la mía, que ya tiene una edad, con fantasías, cuentos, deseos y sueños. Hoy voy a soñarle una historia para que esté pletórica y pueda presumir delante de sus amigas que, por desgracia, no son numerosas.

Voy a imaginar que es lunes, pongamos de finales de octubre de un otoño cálido y que acudo a un "local de moda" (curiosamente se llama "Dreams", ¿será ésto un presagio?) en el que me presentan a cinco personas,  -desconocidos para mí y entre ellos-,  con las que voy a compartir los cinco días siguientes.  La cosa "pinta bien" porque siempre es posistivo ampliar los círculos.


Ahora toca dibujar un detalle significativo para cada uno... Pongamos que una  acaba de ser mamá; otra, puestos a imaginar, podría hacer patinaje en el suelo de su casa; la tercera pudo sobrevivir a un aterrizaje forzoso en el desierto; la siguiente persona dedicaría algún tiempo a hacer "cosas" con un martillo y el único chico de este grupo, vendría de hacer el Camino de Santiago. ¡Qué imaginación!.

Quiero poner nombres propios a estos cinco "nuevos conocidos" (¡que me gusta más llamarles así que desconocidos!). Bien podrían ser: Sonia, Rubén, Maribel, Belén y -pongamos- Paqui. ¿Por qué estos nombres y no otros?... No hay un por qué, ¿por qué no? De alguna manera tengo que llamarles y, aunque he estado dudando entre Rubén y Borja, al final opto por Rubén.

Sigo soñando a Sonia ¿Cómo definirle?... Alguien blanco; un alma sin contaminar; una persona dulce de sonrisa sincera y una gran "cuentacuentos". Cuentos que contará a sus hijos, cuando sepan entenderlos, y  volarán de su mano del país de "Nunca Jamás" a la Casa de los Siete Enanitos y de allí a la casa de la abuelita de Caperucita...

Tras unas gafas de pasta encuentro los ojos claros de Rubén. Soñador; idealista; extremadamente extrovertido; un poco loco; alguien que busca siempre el rumbo correcto; muy simpático y, en ocasiones, con marcadas pinceladas de tristeza.  En definitiva, un buen tipo.

Persona clara; sin dobleces;  risueña; sincera;  portadora de unos valores muy firmes sobre sus espaldas; muy "buena gente"... Una extrovertida de ojos enormes que se le humedecen con frecuencia al ritmo de una carcajada. Su nombre bien podría ser Maribel.

Belén es el nombre que elijo para la mujer directa, que dice lo que tiene que decir sin rodeos. Primera imagen seria, (aunque muy seria no puede ser una persona que toma apuntes con una barra de labios y lleva  un boli láser en el bolso), bajo la que se encuentra el SENTIMIENTO, en mayúsculas.

Y por último, aunque no por ello menos grande, voy a imaginarme a Paqui. Paqui; equilibrio; sensibilidad; serenidad; paciencia; tono mantenido; saber estar... Ahora no estaría atravesando su mejor momento pero tiene armas suficientes para resurgir o reinventarse mil veces.

Este sueño me está costando un poco porque no es fácil "montarte una fábula" en la que conoces a cinco personas tan maravillosas y especiales en un mismo día. ¡Ésto no se lo cree nadie!, aún así continúo porque de eso se trata...

Deseo seguir imaginando que ninguno de los cinco ha dejado de creer en sus hadas o que, de haberlo hecho, aún conservan la capacidad de "resoñarlas" para devolverlas a la vida...

Tanto me he metido en mi sueño que me he quedado dormida por cinco días. Cinco días en los que hemos volado juntos al desierto con un kit mínimo de supervivencia; hemos viajado a  la casa de un ebanista y conocido su árbol de los problemas; hemos estado presentes en un asesinato cometido en un puente e, incluso,  se nos ha brindado la oportunidad de solucionar un problema con un virus informático... Además hemos hablado con el lobo de Caperucita,  que nos ha explicado su versión de la historia ...Y de ahí viajamos de nuevo y presenciamos el nacimiento de la mariposa más pequeña del mundo... ¡Cuántos viajes en tan corto tiempo!...

Y ahora, ya despierta quiero creer que les he conocido de verdad, o al menos un poco, para afirmar que cualquiera de ellos, está en el camino correcto hacia el mundo de las hadas. Sé que, aunque les voy a echar  de menos,  conozco mil maneras de volverles a "soñar".

Porque no es bueno ni sano que, sólo por el hecho de crecer (que no es más que cumplir años), dejemos de soñar, de imaginar, de fabular... De no creer más allá de lo que ven nuestros propios ojos.




PD: Como dícen en las películas americanas: "Cualquier parecido con la realidad es puritita coincidencia". 

El reino de la felicidad existe

En el siglo IV a. C. un gran pensador, del que después diré su nombre en homenaje a mi hija, se hacía la siguiente pregunta: "¿Para qué ha de servir cualquier gobierno?". Y él mismo se respondía: "Para hacer feliz a su pueblo"...

Dos milenios y varios siglos después ¿en qué ideario de qué gobierno de qué país se hace mención a la felicidad?. La respuesta la he encontrado en prensa el pásado sábado y es en Bután.

Bután es un pequeño país enclavado en el lado oriental del Himalaya, entre China e India, con apenas 700.000 habitantes. El país con la democracia más joven del mundo (poco más de dos años) y con el monarca más joven sobre la faz de la tierra (28 años). Es curioso la forma en que llega la democracia a Bután y es porque el anterior rey, padre del actual, sorprendió a todos al manifestar que la Monarquía tenía muchos fallos y era hora de instaurar la democracia... (bueno, ésto es otra historia).

En el artículo 9 de su Constitución queda establecido lo siguiente: "Corresponde al Estado, el esfuerzo en promover las condiciones propicias para la consecución de la Felicidad Interior Bruta". Parece algo raro si lo comparamos con el PIB, del que todos hablamos porque es tangible, medible en cifras, cuantificable.
Se trata de un concepto tan sencillo como revolucionario que considera que ha llegado el momento en que las sociedades avanzadas dejen únicamente de medirse con baremos de índole material, para empezar a hacerlo con indicadores que cuantifiquen el grado de felicidad de sus ciudadanos.

La FIB (Felicidad Interior Bruta) que según Jigme Thinley, su primer ministro, es un concepto basado en la creencia de que el deseo último y más importante del ser humano es encontrar la felicidad. Ésta se alcanza cuando se equilibran las necesidades del cuerpo y la mente. Además responsabiliza al Estado de la obligación de ayudar al ciudadano a ser feliz, creando las condiciones básicas para cumplir el objetivo: salud, educación, estabilidad política, renta per cápita...

Este Señor que, acaba de participar en la Cumbre de la ONU sobre los Objetivos del Milenio, ha defendido que se incluya la felicidad como uno de esos objetivos. Hasta ahora ningún Gobierno ha expresado objeciones porque ¿quién podría estar abiertamente en contra de la felicidad?.

Habremos de dejar correr el tiempo para ver como se desarrolla esta "maravillosa idea", aunque soy de la opinión de que el mundo camina por otras rutas hacia otros parajes.
Antes de terminar, decir que Bután fue el último país del mundo donde llegó la televisión (año 1999)...Tal vez, tenga algo que ver.

Y una última cosa, como dije en homenaje a mi hija, el pensador que se hizo la pregunta clave fue Aristóteles.

"Carta a Ana"

Querida Ana:

Ahora, que sé que no estás pasando una buena situación personal, es el momento de ofrecerme a tí sin reservas.

Cómo me gustaría hacerte entender que conozco el sentimiento de angustia que te embarga; sé a qué sabe la pena.

Cómo me gustaría hacerte el duelo más corto... Pero no conozco la forma de aminorar el dolor. Sólo sé que pasará.

Quisiera conocer las palabras correctas que te consolaran cada momento pero, en ocasiones y cuando hablamos de sentimientos, se me queda corto el vocabulario.

Cómo entiendo tu angustia, tu llanto, tu pena, tu desesperación... tu ánimo venido abajo y, al tiempo, cómo remontas y te ríes a carcajadas, aún con lágrimas en los ojos, por un breve instante. Es en esos momentos, viendo mezcladas las breves risas con el largo lloro, cuando noto lo vulnerable que eres y lo próxima que estás de quebrarte...

Ana, no te cansas de agradecerme que te escuche y quiero que sepas que soy yo la que te da las gracias. Gracias porque, a pesar de la breve andadura que llevamos caminando juntas, me has dejado compartir tu interior; participar de tu tristeza aceptando mi mano para apoyarte... Sin dudarlo me has confiado tu corazón. Y eso, sin conocerme apenas, es de una generosidad inmensa.

Aunque ahora, por el nublado que tienes ante los ojos, no veas la salida yo sé que la hay, No sé hacia dónde tendrás que dirigir tus pasos ni cuánto vas a tardar en encontrarla pero está AHÍ (ojalá que cerca). Confía en estas palabras: "Por más alto que sea un muro... ¡más alto está el cielo!".

Hasta tanto y para lo que necesites te ofrezo una mano cada vez que me la pidas.

Un beso. Mucho ánimo y como dijo Kalil Gibran:
"Del sufrimiento salen almas fuertes".

¿Final de un guión macabro?

Hace algo más dos años, dos meses y dos semanas saltó a los medios de comunicación la defensa que un profesor de universidad, hacía de una mujer que estaba siendo presuntamente maltratada por su novio y por la que sufrió una agresión que le llevó unos días después a un estado vegetativo. Neira, Puerta y Santander.

Tras ser televisado en todas las cadenas de televisión; emitido en todas las emisoras de radio y publicado en toda la prensa escrita y digital,  la sociedad encumbró al héroe, condenó al villano e incluso criticó con desprecio a la mujer por considerarla maltratada y consentidora.....


Hace dos días moría Puerta, presuntamente por sobredosis y apenas con 48 horas de diferencia Neira sufría un derrame cerebral que le llevaba de nuevo al coma. Hoy también he oído que Santander está ingresada en una clínica de salud mental.

Parece el guión de una tragedia pero son hechos reales.

Murió el "agresor" del héroe nacional que, en los últimos tiempos, ya no lo era tanto.

El vengador está en un estado bastante delicado.

Y la dama ha sufrido un nuevo "revés" que su mente no ha podido digerir.
Lo siento por los tres porque todos han sido víctimas de una u otra manera. Uno, de la drogadicción que le habría hecho perder las formas (seguramente en más de una ocasión) con su chica. Otro, del golpe que recibió y que, hasta en cuatro ocasiones, no supieron diagnosticarle en los hospitales. Quizá también fue victima de su propia soberbia al enfrentarse a la escena de la pareja que discutía de manera poco ortodoxa y con un lenguaje que, en lugar de apaciguar, enervó más los ánimos. Y ella, la chica, de estar enamorada de un hombre que, presuntamente, no le trataba demasiado bien...

Como digo, una historia con un guión macabro.

Joven afgana vuelve a sonreir.

No sé como empezar ésto. Tengo muchas ideas en la cabeza pero, aún no encuentro la forma de colocarlas en este espacio. Me interesan y preocupan temas muy diversos, desde los bordillos altos en las ciudades hasta el gasto que están dispuestos a pagar los multimillonarios del mundo para viajar por el espacio en supernaves...

Quizá una de las cosas que más me ha removido por dentro en estos días, viendo un telediario de no sé qué cadena, ha sido la noticia de que se había colocado con éxito una prótesis de nariz a una joven afgana, a la que su marido se la había amputado...

(fotografía extraída de Terra)

Se trata de Bibi Ayesha, joven de 18 años,  mutilada por su marido talibán tras huir de sus abusos durante años. Ahora reaparecía en público en California con una prótesis de nariz a la espera de someterse a cirugía reparadora.

En 2009, Ayesha fue sacada de su casa a medianoche por un grupo de talibanes para ser castigada por huir de su marido, con quien contrajo matrimonio cuando tenía 12 años, siendo sometida a maltratos y vejaciones.

Según la historia relatada a una revista estadounidense, la joven acusó a su familia política de tratarla como a una esclava y de golpearla, asegurando que, si no se hubiera fugado, habría muerto. Fue juzgada por un tribunal talibán, siendo su versión escuchada por un comandante talibán que ejercía de magistrado. Éste tomó la decisión que Ayesha tenía que servir de ejemplo para el resto de mujeres de la ciudad.

Su marido, brazo ejecutor de la sentencia, sacó un cuchillo y le cortó la nariz y las orejas mientras su cuñado la sujetaba. Ayesha  perdió el conocimiento por el inmenso dolor, despertándose sola mientras se desangraba en medio de una montaña...

No tengo comentarios para este acto tan cruel, asqueroso, violento, mezquino, propio de un cobarde...

Hoy, he visto la felicidad reflejada en tu rostro entre lágrimas y risas y es que, quizá, la felicidad tenga una mezcla de ambas cosas. ¡Me alegro por tí Bibi Ayesha!.

"Mi nombre es Khan"

Película hindú de 2010 que cuenta la historia de un joven musulmán que padece el "Síndrome de Asperger" y que, tras la muerte de su madre se traslada de la India a San Francisco (donde vive su hermano). Allí encuentra trabajo de representante de cosméticos, se enamora, se casa... siendo una persona completamente feliz. Todo su universo cambia a raiz de los atentados del 11 de septiembre y del "odio" global que emanó hacia todo lo que simbolizara "árabe".

Tras unos incidentes muy graves en el entorno de su familia, emprende un viaje para informar al Presidente de los Estados Unidos que su nombre es Khan (nombre de orígen musulmán) ...y que no es un terrorista.

Es cierto que, a raiz de los tremendos atentados, el mundo occidental miró con desprecio hacia el otro lado inculpando a todos los musulmanes de las muertes producidas en las Torres Gemelas. Se tuvo un miedo y un odio inmenso... Ahora, y con la mente más fría, hay que hacer el ejercicio de repasar cómo se produjo todo y reconocer que los terroristas fueron los que fueron:  los que pilotaron los aviones, los que proporcionaron el dinero, quizá alguno aún en la sombra, esos hombres con el cerebro lavado que se inmolaron en los aviones... No sé si  localizaron a todos los que participaron en la masacre pero lo que tengo claro es que no podemos prejuzgar a todo el colectivo árabe o musulmán por algo que hicieron uno cuantos.

Yo soy de las personas que piensan que "TERRORISMO ó TERRORISTA" es un mismo nombre para denominar a aquéllos que imponen su voluntad por el terror y la violencia, y que los diferentes grupos armados que lo practican en todo el mundo, son sólo sus diferentes apellidos. Hay un único terrorismo y muchas formas de justificarlo con diferentes siglas.

Hay una lección que la madre de Khan le enseña de niño y es que hay dos tipos de personas: las buenas y las malas... Únicamente dos grupos, sin distinciones de religiones, ni de nacionalidades, ni de un color político u otro, ni de razas... Personas buenas y personas malas; así de fácil.


Merece la pena verla. Emotiva, tierna, en la línea de Forrest Gum pero, en mi opinión, muchísimo mejor. Quizá el mensaje es una forma de "exculpación" para el mundo musulmán tras los terribles atentados de Nueva York (creo que es muy evidente este mensaje), pero a mí me ha gustado.