tag:blogger.com,1999:blog-19828980804100479822024-03-12T05:51:08.244+01:00Mi modo de ver la vida.Aprovecho esta tribuna virtual para plasmar qué me importa y de qué manera me afecta... No siempre serán cosas agradables y es una pena.
Además os contaré cuentos para dormir o para despertar; unas veces relatos cortos y otras, más largos. Las risas están aseguradas y espero y confío en poder crear un clima agradable, para tod@s aquell@s que decidáis quedaros a conversar. Besos por adelantado de un alma, presuntamente, "gamberra".Towandahttp://www.blogger.com/profile/09548531192262202668noreply@blogger.comBlogger260125tag:blogger.com,1999:blog-1982898080410047982.post-48718824870130091562024-01-19T10:15:00.001+01:002024-01-19T10:15:52.315+01:00El sueñero<p> </p><p></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 150%;"><b><span style="font-family: "Arial","sans-serif";"><i>El
sueñero,</i> <span style="font-size: x-small;">de María Sergia Martín González</span></span></b><span style="font-family: "Arial","sans-serif";"><o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif";"><b>Aquel
atractivo e irresistible vendedor</b> de sueños había engatusado a mis padres.
Cuando llegué del instituto hablaba con mamá. Ella le contaba sus deseos de
volar muy lejos. Como me aburrían sus rabietas hormonales, encendí el
televisor. Luego, llegó papá con sus fantasías por volver a ser niño. Aquel
embaucador anotaba todo en una libreta, como para darse importancia. Estoy muy
preocupado, sobre todo por mamá. Dicen en el barrio que el lunes la vieron en
el nido de cigüeñas haciendo piruetas. Pero al que no soporto es a papá. Se ha
convertido en un mocoso repelente y autoritario que llena la casa de babas.<o:p></o:p></span></p><br /><p></p><h3 style="text-align: left;"><span style="font-size: small;"><i>Finalista semana 14 Relatos en Cadena de la Cadena Ser.</i></span></h3>Towandahttp://www.blogger.com/profile/09548531192262202668noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-1982898080410047982.post-80808179770957340852023-11-26T13:03:00.003+01:002023-11-26T13:03:34.084+01:00Teoría de los imanes y viceversa <p> (<b>2º Premio IV Edición del Certamen de Relato Corto</b> ‘Pueblos y Sabores’)</p><p><br /></p><p style="box-sizing: border-box; font-family: Roboto, sans-serif; line-height: 26px; margin: 10px 0px; padding: 0px; text-align-last: left; text-align: justify; width: 697.797px;"><strong style="box-sizing: border-box; margin: 0px; padding: 0px;">TEORÍA DE LOS IMANES Y VICEVERSA <br style="box-sizing: border-box; margin: 0px; padding: 0px;" /></strong><br /></p><p style="line-height: 15.0pt; margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm; text-align: justify;"><strong><span style="font-family: Times, "serif"; font-size: 13.5pt;">Sonia</span></strong><span style="font-size: 13.5pt;"><o:p></o:p></span></p><p style="box-sizing: border-box; line-height: 15pt; margin: 5.75pt 0cm; text-align-last: left; text-align: justify;"><span style="font-family: Times, "serif"; font-size: 13.5pt;">Con motivo de
nuestro décimo aniversario, Evaristo me sorprendió reservando mesa en un
restaurante carísimo. Decían de él que ofrecía la mejor carta delicatesen de
toda la comarca, con más de treinta y cinco platos para degustación, y,
también, que su vino de Rueda tenía el sabor de las cosas que se hacen sin
prisa. Igual que mi relación con Evaristo. Forjada pasito a pasito desde la
escuela.</span><span style="font-size: 13.5pt;"><o:p></o:p></span></p><p style="box-sizing: border-box; line-height: 15pt; margin: 5.75pt 0cm; text-align-last: left; text-align: justify;"><span style="font-family: Times, "serif"; font-size: 13.5pt;">Me compré un
vestido de satén en un tono dorado pálido porque sospechaba que íbamos a
celebrar algo transcendental. Cuando llegué, él ya estaba sentado con su traje
negro, en el lugar más íntimo de todo el local. Deslumbraba. Aún sin gafas,
pude apreciar el aura que desprendía. Una silla mal colocada me hizo
trastabillar un poco y creo que alguna copa rodó por el suelo, no conseguí
verlo con nitidez. Evaristo se levantó, galante como siempre, y tomó
amorosamente mis manos haciéndome sentar con rapidez.../... <span style="color: #2b00fe;"><i>(continúa)</i></span></span></p><p style="box-sizing: border-box; line-height: 15pt; margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align-last: left; text-align: justify;"><strong style="box-sizing: border-box;"><span style="font-family: Times, "serif"; font-size: 13.5pt;">Evaristo</span></strong><span style="font-size: 13.5pt;"><o:p></o:p></span></p><p style="box-sizing: border-box; line-height: 15pt; margin: 5.75pt 0cm; text-align-last: left; text-align: justify;"><span style="font-family: Times, "serif"; font-size: 13.5pt;">Reservé mesa
en el restaurante más caro de la provincia y en el lugar más alejado de la
entrada. No quería toparme con ningún conocido del trabajo o del gimnasio. Los
precios de la carta no eran aptos para todos los bolsillos, por lo que no era
probable que nos encontráramos con nadie. Había resuelto poner fin a mi
relación con Sonia. Diez años juntos. Toda una maldita década tirada a un
contenedor de residuos.</span><span style="font-size: 13.5pt;"><o:p></o:p></span></p><p style="box-sizing: border-box; line-height: 15pt; margin: 5.75pt 0cm; text-align-last: left; text-align: justify;"><span style="font-family: Times, "serif"; font-size: 13.5pt;">La vi llegar
con su sonrisa pazguata, vestida de burbuja freixenet, sin el menor pudor y
dando tropezones con todas las sillas. Sonia y su puñetera manía de no ponerse
las gafas porque dicen que la afean. De la mesa contigua rodó una copa que
empapó a un caballero. Tuve que levantarme a la desesperada para agarrarla por
las manos, sentarla y disculparme con el resto de comensales. Vi mohines de
desaprobación y sentí vergüenza, la verdad. Tanta, que necesité aflojarme el
nudo de la corbata para evitar que mi cara se congestionara y acabaran
reventado mis ojos.../...</span><span style="font-size: 13.5pt;"><o:p></o:p></span></p><p style="box-sizing: border-box; line-height: 15pt; margin: 5.75pt 0cm; text-align-last: left; text-align: justify;"><span style="font-size: 13.5pt;"> </span></p><p style="box-sizing: border-box; line-height: 15pt; margin: 5.75pt 0cm; text-align-last: left; text-align: justify;"><span style="font-family: Times, "serif"; font-size: 13.5pt;">Si quieres
continuar leyendo, puedes hacerlo <a href="https://www.rutadelvinoderueda.com/relatos/2-premio-edicion-2023-teoria-de-los-imanes-y-viceversa" target="_blank">aquí.</a></span><span style="font-size: 13.5pt;"><o:p></o:p></span></p><p style="box-sizing: border-box; line-height: 26px; margin: 10px 0px; padding: 0px; text-align-last: left; text-align: justify; width: 697.797px;">
</p><p class="MsoNormal"><b><span style="font-size: 12.0pt; line-height: 115%;"> </span></b></p><p style="box-sizing: border-box; font-family: Roboto, sans-serif; line-height: 26px; margin: 10px 0px; padding: 0px; text-align-last: left; text-align: justify; width: 697.797px;"><br /></p><p style="box-sizing: border-box; font-family: Roboto, sans-serif; line-height: 26px; margin: 10px 0px; padding: 0px; text-align-last: left; text-align: justify; width: 697.797px;"><br /></p>Towandahttp://www.blogger.com/profile/09548531192262202668noreply@blogger.com8tag:blogger.com,1999:blog-1982898080410047982.post-51549564417170057362023-10-16T10:28:00.002+02:002023-10-16T10:28:48.397+02:00Lazos invisibles<p> </p><div><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="line-height: 115%;"><span style="font-size: medium;">Supe que el recluso solicitó cambiar de letrado. «Reclama
imposibles», apuntaban. Me acerqué dubitativa. Tras las obligadas
presentaciones cliente-abogada, intenté formularle algunas preguntas. Se
adelantó admitiéndose culpable. Dijo que aceptaría cualquier pacto; que solo
necesitaba poder despedirse de un amigo con el que siempre estuvo conectado.
Últimamente, sospechaba que algo iba mal. Afirmó que, de no conseguirlo,
olvidara el camino de retorno. Me conquistó cuando dijo que mis ojos eran campos
de lavanda y que le recordaban a una hija que decidió enterrarlo hacía mucho
tiempo. Resultó complicado. Demasiados impedimentos por parte de la prisión.
Sherlock, así se llamaba su perro, iba a ser sacrificado. El tiempo
apremiaba... Tras semanas de extenuante papeleo, el juez autorizó un vis a vis
extraordinario. Sherlock estaba ciego, arrastraba desmañadamente las patas,
pero algo invisible permanecía inalterable. Hubo babas, interminables abrazos y
un llanto a dos voces. «Te eché de menos, viejito», repetía emocionado.<o:p></o:p></span></span></p><div><br /></div><div><p>Microrrelato ganador septiembre Microrrelatos de Abogados. <a href="https://www.abogacia.es/actualidad/noticias/lazos-invisibles-ganador-del-concurso-de-microrrelatos-en-septiembre/" target="_blank">Aquí</a> se recoge la noticia.</p><h5 style="background-color: white; border: 0px; color: rgb(196, 70, 26) !important; font-family: OpenSansCondensedBold, Helvetica, Arial, sans-serif; font-weight: normal; line-height: 12px; margin: 0px 0px 8px; padding: 0px; text-shadow: rgba(0, 0, 0, 0.2) 0px 0px 1px; text-transform: uppercase; vertical-align: baseline;"><span style="font-size: small;">PALABRAS DEL MES: <span style="border: 0px; color: rgb(0, 0, 0) !important; margin: 0px; padding: 0px; text-transform: none; vertical-align: baseline;">lavanda, retorno, formular, pactos, conectado</span></span></h5></div><h4 style="background-color: white; border: 0px; font-family: OpenSansCondensedBold, Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 12px; font-weight: normal; line-height: 15px; margin: 0px 0px 8px; padding: 0px; text-shadow: rgba(0, 0, 0, 0.2) 0px 0px 1px; vertical-align: baseline;"></h4></div>Towandahttp://www.blogger.com/profile/09548531192262202668noreply@blogger.com8tag:blogger.com,1999:blog-1982898080410047982.post-72366453477534026762023-10-16T10:08:00.003+02:002023-10-16T10:35:08.400+02:00Desandar<p> Relato ganador #surrealismopuro convocado por Zenda e Iberdrola</p><p class="MsoNormal"><span style="font-size: medium;"><b><i><span style="line-height: 115%;">Desandar</span></i></b><span style="line-height: 115%;"><o:p></o:p></span></span></p><p class="MsoNormal"><span style="font-size: medium; line-height: 115%;"> </span></p><p class="MsoNormal"><span style="font-size: medium; line-height: 115%;">Fue mamá
quién aseguró haber escuchado tres golpes en la caja, justo en el instante en
que se derramó la primera paletada de tierra. Aunque algunas vecinas trataron
de tranquilizarla, porque entendían su dolor, ella gritó a los sepultureros que
abrieran de inmediato el ataúd. A regañadientes, aceptaron mientras se hacía el
silencio en el camposanto. Dentro, papá, ataviado con el mejor de sus trajes,
recibía el aire fresco con una amplia sonrisa y un poco de carraspera. En vida
siempre había sido un hombre cordial y afable y, cuando llegaba el otoño, su
garganta acostumbraba a resentirse. ¡Bienvenido, de nuevo, maldito otoño!, fue
lo primero que dijo. Le ayudamos a incorporarse entre mamá, don Anselmo, el
viejo párroco, y yo mientras sacudíamos de su ropa la arena y los pétalos de
rosa que habíamos depositado en el interior. Si bien a mamá se le desparramaron
los ojos de lágrimas por volver a escucharlo, dijo muy enfadada que, si aquello
era otra de sus bromas, tenía muy poquita gracia, que habían venido todos los
vecinos, los de las partidas de las tardes, sus amigas de manualidades y hasta
Paquita Peña, la que –según decían en el barrio– era una hija secreta de mamá.<o:p></o:p></span></p><p>
</p><p class="MsoNormal"><span style="font-size: medium; line-height: 115%;">Papá pidió
perdón a todos los allí reunidos por el trastorno de tener que devolver las
docenas de ramos y coronas que habían traído para despedirle. Se disculpó con
afecto de sus compañeros de “mus” por no poder acabar el torneo e hizo un guiño
a Paquita Peña. Dicen que le escucharon decir que cuidara de su verdadera madre
y que no hiciese caso de pamplinas de chismosas. Luego, besó en los labios a
mamá y explicó que había olvidado algo muy importante. Que no sabía muy bien
qué era, pero que necesitaba recuperarlo antes de encomendarse al sueño eterno.
No hubo manera de hacerle entrar en razón, ni siquiera cuando le dijimos que
tía Margarita estaba siendo trasladada al hospital tras desmayarse al verlo
salir de la caja. Un infarto, creo que afirmó uno de los sanitarios. Menudo
susto se llevó la pobre. Después de velarlo durante toda la noche y hartarse de
llorar con mamá mientras lo amortajaba, parece que su maltrecho y deshidratado
corazón no pudo resistir más emociones... </span></p><p class="MsoNormal"><span style="line-height: 115%;"><i>(<span style="color: #990000;">continúa leyendo</span> </i></span><i><a href="https://www.zendalibros.com/ganadora-y-finalistas-del-concurso-de-relatos-surrealismopuro/" target="_blank">aquí)</a><span style="color: #070707; font-family: Noto Serif, serif;">.</span></i></p><p class="MsoNormal"><i><span style="color: #070707; font-family: Noto Serif, serif;"><br /></span></i></p><p class="MsoNormal"><i><span style="color: #070707; font-family: Noto Serif, serif;"><br /></span></i></p>Towandahttp://www.blogger.com/profile/09548531192262202668noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1982898080410047982.post-85521592657934923282023-07-13T10:48:00.004+02:002023-07-13T10:48:57.334+02:00Para niñas especiales<p> </p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">Visitar su taller era la
fantasía de cualquier niña del parque, pero él me había elegido a mí. En lugar
de sacarme una chocolatina de la oreja, como a las demás, me entregó un papel arrugado
en el que había escrito que yo era la ganadora. Aunque me moría de ganas por
contárselo a mis amigas, dijo que ese sería nuestro secreto.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">Al llegar, me desilusioné un
poco. Aquel sitio parecía cualquier cosa menos un taller de magia. Vale que
había un hombre de hojalata, pero ni capas, ni varitas, ni chisteras. Ni
siquiera una paloma. Iba a marcharme cuando levantó una tela y lo descubrió. Frente
a mis ojos, el baúl mágico que me ‘teletransportaría’ a Oz, <span style="color: black; mso-bidi-font-weight: bold;">repleto de chucherías, vestidos ‘<i style="mso-bidi-font-style: normal;">dorothy’</i> y fotos de niñas: antiguas
pasajeras, supuse. Dijo que ú</span>nicamente funcionaba con niñas especiales,
por lo que debía permanecer muy callada cuando comenzara a moverse. Y dormirme
sin rechistar porque el viaje era largo.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">Estoy contentísima esperando
aquí dentro, aunque me hubiera gustado poder despedirme de mamá para demostrarle
que no eran cuentos chinos, que la magia existe de verdad.<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;"><br /></span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;"><br /></span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;"><br /></span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: Arial, "sans-serif"; line-height: 115%;">#Microrrelato finalista XI Premio de Microrrelatos Colectivo Manuel J. Peláez</span></p>Towandahttp://www.blogger.com/profile/09548531192262202668noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-1982898080410047982.post-75345969542657174732023-07-13T10:36:00.002+02:002023-07-13T10:36:49.568+02:00Amanda, o alguien que se le parece<p> </p><p class="MsoNormal"><b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">Amanda,
o alguien que se le parece<o:p></o:p></span></b></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;"><o:p> </o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">Encontrar romántico el
simple hecho de quedar un lunes a eso de las seis en El Retiro, como cuando
empezaron de novios. Pasear en silencio, aspirar el murmullo de la hierba.
Sentarse en su banco frente al lago. Temblar, como el primer día, al sentir que
Amanda acaricia sus manos y le pide que le mire a los ojos. Escuchar como ella le
confiesa que se ha enamorado de otro. Que lo siente. Que siempre serán amigos.
Que encontrará a alguien mejor... Aceptar la ruptura con deportividad. Estas
cosas pasan. Acompañarla hasta el metro, hacerse el fuerte y despedirla con un beso.
Llorar. Enterrar el anillo junto a un olmo, perder su trabajo. Llorar. Olvidarse
de pagar al casero y regresar cada domingo al parque. Vestir, aunque deslucida
y rota, la misma ropa de entonces. Creer reconocerla en cada mujer que pasea y,
como un loco, gritar su nombre. Imaginar que es Amanda, o alguien que se le
parece, quien se gira y arroja con desdén unas monedas al suelo. Emocionarse
con semejante muestra de afecto, con verla tan bonita, con pensar que sigue
recordándolo y exhibir orgulloso al mundo su sonrisa desdentada.<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;"><br /></span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;"><br /></span></p><h3 style="text-align: justify;"><span style="font-family: arial; font-weight: normal;"><span style="font-size: 16px;">#Microrrelato finalista en el </span><span style="font-size: small;">IX Certamen de Microcuentos – Vallecas Calle del Libro 2023</span></span></h3>Towandahttp://www.blogger.com/profile/09548531192262202668noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1982898080410047982.post-50226829117937498122023-05-02T10:32:00.000+02:002023-05-02T10:32:04.384+02:00Faltan cinco <p> </p><p class="MsoNormal"></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj5R-ddjvyCrNN8qASILVzpGP_jtgvDs6aboaeH0stiXbeTHlEZnf63B0RCrQFRfc52Nc3LdOhBxoV2h-UD7re_X4Qx-S-qPC75IljmWuBjIdbbKib5twivo0Q_UVYJtVUt3UpFpoOMRIiyFGnjdG-uaczNMXm9m6piGlAYuKK_a_eewrh2U0vAquBktg/s521/spiderman.png" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" data-original-height="521" data-original-width="372" height="293" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj5R-ddjvyCrNN8qASILVzpGP_jtgvDs6aboaeH0stiXbeTHlEZnf63B0RCrQFRfc52Nc3LdOhBxoV2h-UD7re_X4Qx-S-qPC75IljmWuBjIdbbKib5twivo0Q_UVYJtVUt3UpFpoOMRIiyFGnjdG-uaczNMXm9m6piGlAYuKK_a_eewrh2U0vAquBktg/w208-h293/spiderman.png" width="208" /></a></div><span style="font-family: Arial, "sans-serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;">Si el traje no es para mí</span><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%; mso-bidi-font-weight: bold;">, por qué se empeñan en decir que me sienta bien. Es
azul y rojo con una araña gigante en el pecho y tiene una máscara con solo dos
agujeritos para los ojos. Cada mañana me lo pone una enfermera y, mientras
desayuno, repite que soy especial. No consigo enfocarla bien con esta máscara
inútil, pero me relamo imaginando que es mamá: mi deliciosa mamá. Todas las
tardes me pinchan, me hacen pruebas... Aunque quiero llorar, jamás muestro
debilidad con gente. Cuando me atan y se marchan, sí. Me desparramo y lloro con
todos mis ojos. Sí, sí, con los siete.<o:p></o:p></span><p></p><p class="MsoNormal"><br /><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%; mso-bidi-font-weight: bold;"><br /></span></p><p class="MsoNormal"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%; mso-bidi-font-weight: bold;"><b>Finalista semana 25 #Relatos en cadena #Cadena Ser</b></span></p><p class="MsoNormal"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%; mso-bidi-font-weight: bold;"><br /></span></p>Towandahttp://www.blogger.com/profile/09548531192262202668noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-1982898080410047982.post-49761987208357323332022-05-28T20:55:00.002+02:002022-05-28T20:55:26.527+02:00Final inminente<p> </p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="color: black; font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%; mso-bidi-font-weight: bold;">Sufría terrores nocturnos, según dijeron los del orfanato. Tenemos la
misma edad, pero parece más pequeño. Habla poco, no juega al <b>ajedrez</b> y
le aterrorizan los<b> escarabajos</b>. Por algún trauma, supongo. Dice
papá que debemos ser amables porque mamá necesita llenar el hueco que
dejó <b>Filfa.</b><o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="color: black; font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%; mso-bidi-font-weight: bold;">Como buen <b>noctívago</b>, cuando se acuesta, no puedo evitar
acercarme y susurrarle que esa era la cama de mi hermana muerta. Me chifla
verle temblar.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="color: black; font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%; mso-bidi-font-weight: bold;">Ayer nos comunicaron sus alergias y mamá comenzó a llorar… Yo las anoté
para no confundirme, aunque sospecho que, más pronto que tarde, acabaré
equivocándome como la otra vez.<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="color: black; font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%; mso-bidi-font-weight: bold;"><br /></span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="color: black; font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%; mso-bidi-font-weight: bold;"><br /></span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: courier;"><span style="color: black; font-size: 12pt; line-height: 115%;">Segundo premio </span><span style="font-size: 12pt; line-height: 115%;">CONCURSO DE
MICRORRELATOS<b> "Laberinto de palabras" </b>Escritores de Rivas (Rivas Vaciamadrid)</span></span></p>Towandahttp://www.blogger.com/profile/09548531192262202668noreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-1982898080410047982.post-80090468921033548842022-05-28T20:42:00.005+02:002022-05-28T20:42:38.399+02:00Una vez es sí. Dos, no<p> </p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="color: black; font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%; mso-bidi-font-weight: bold;">Mamá era una mujer especial. Desde que conoció a papá, había documentado nuestras
vidas en distintos álbumes. Era una delicia navegar a través de aquella
enciclopedia vital repleta de fotos y recortes. En el álbum de estrellas aparecía
su noviazgo, el primer beso, la boda. En el azul, el piso nuevo, cada mueble y la
ampliación de la droguería. El rosa estaba dedicado a mi nacimiento, mis
primeros años de colegio, los disfraces que ella inventaba. En el verde, la
infidelidad de papá. Las pocas páginas del álbum negro sugieren dolor, quizás,
celos o venganza... <o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="color: black; font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%; mso-bidi-font-weight: bold;">A pesar del tiempo transcurrido, emociona ver que continúan juntos y que
ya superaron los malos momentos. Es pura entrega que mamá no lo abandonara
cuando supo del engaño, ni tan siquiera cuando papá enfermó repentinamente. Jamás
quiso apartarse de su lado. Cada día diluye su medicación en zumo, le limpia
los hilillos de baba de la boca, empuja con delicadeza su silla y sigue
contando con él para todo. Esta mañana, antes de decidirse por el color de las
nuevas cortinas, le ha pedido opinión a papá: «Parpadea una vez si te gustan.
Dos, si no».<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="color: black; font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%; mso-bidi-font-weight: bold;"><br /></span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="color: black; font-size: 12pt; line-height: 115%;"><span style="font-family: courier;">Microrrelato finalista VIII CERTAMEN DE MICROCUENTOS VALLECAS CALLE DEL LIBRO 2022</span></span></p>Towandahttp://www.blogger.com/profile/09548531192262202668noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1982898080410047982.post-22852002098910417882022-04-18T09:21:00.000+02:002022-04-18T09:21:00.484+02:00Dicen<p><br /> </p><p class="MsoNormal"><b><span face=""Arial","sans-serif"" style="color: #c00000; font-size: 12pt; line-height: 115%;">Dicen<o:p></o:p></span></b></p>
<p class="MsoNormal"><b><span face=""Arial","sans-serif"" style="color: black; font-size: 12pt; line-height: 115%;">Ahogado en la laguna </span></b><span face=""Arial","sans-serif"" style="color: black; font-size: 12pt; line-height: 115%; mso-bidi-font-weight: bold;">encontraron al viejo pescador. </span><span face=""Arial","sans-serif"" style="font-size: 12pt; line-height: 115%;">Dicen
que hace años, se le ahogó una hija allí mismo, que estaba borracho y que aún rumia
la culpa. Desde que murió su mujer, acudía cada tarde a ese lugar para reencontrarse
con la pequeña. Dicen que se arrojaba sonriendo, con los bolsillos llenos de
piedras. Que, cuando llegaba al fondo y sus pulmones rebosaban agua, algún
tritón avisaba a la niña, que lo vaciaba y acomodaba en tierra firme hasta que
se recomponía. Dicen que tanto dolor lo volvió loco y dicen, también, que desde
su nicho la esposa ha celebrado este desenlace.</span></p><p class="MsoNormal"><br /><span face=""Arial","sans-serif"" style="font-size: 12pt; line-height: 115%;"><o:p></o:p></span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><span face=""Arial","sans-serif"" style="font-size: 12pt; line-height: 115%;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgCRL29BcYsmZetYOuEXI7hQkc47h85nezyIgNqn-kCvNdKqUqHha4Oi-X33-6jyy4B9EVUTYuc9b9cO4moRWtsjsj97XTJ9TMkMxgw4R2NWlkXquCeJ46GJ_sVMqZ3Qa6gvvLg9KvGVYJVig2wqVX9V4ky8adOHTzK1ynSttgbcNC4VWuAghwfSX0wEg/s3543/barca.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="2362" data-original-width="3543" height="213" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgCRL29BcYsmZetYOuEXI7hQkc47h85nezyIgNqn-kCvNdKqUqHha4Oi-X33-6jyy4B9EVUTYuc9b9cO4moRWtsjsj97XTJ9TMkMxgw4R2NWlkXquCeJ46GJ_sVMqZ3Qa6gvvLg9KvGVYJVig2wqVX9V4ky8adOHTzK1ynSttgbcNC4VWuAghwfSX0wEg/s320/barca.jpg" width="320" /></a></span></div><p></p><p class="MsoNormal"><span face=""Arial","sans-serif"" style="font-size: 12pt; line-height: 115%;"><br /></span></p><p class="MsoNormal"><span face=""Arial","sans-serif"" style="font-size: 12pt; line-height: 115%;">Finalista semana 25 Relatos en Cadena. Cadena Ser</span></p>Towandahttp://www.blogger.com/profile/09548531192262202668noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-1982898080410047982.post-41826778302720996792021-12-28T11:27:00.005+01:002021-12-28T11:32:20.230+01:00Diógenes<p> </p><p></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"></p><p class="MsoNormal"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%; mso-bidi-font-weight: bold;">La afición de papá por los
viajes espaciales inundó nuestro hogar de objetos maravillosos. Asier tenía su
habitación atiborrada de meteoritos y restos de satélites, mientras yo
rescataba residuos siderales entre cientos de bolsas de basura cósmica. Para
mamá traía piezas de tela intergaláctica o trozos de porcelanas de asteroides
lejanos. Durante esos días, éramos felices escuchándole narrar sus peripecias.
Pero la dicha duraba poco. A instancias de algún vecino envidioso, aparecían
decenas de camiones municipales con la misión de expoliarnos nuestros tesoros.
Después, se llevaban a papá vestido de blanco en una nave con sirena y luces
ambarinas.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%; mso-bidi-font-weight: bold;"><br style="mso-special-character: line-break;" />
<!--[if !supportLineBreakNewLine]--><br style="mso-special-character: line-break;" />
<!--[endif]--><o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span style="font-family: Arial, "sans-serif"; line-height: 115%;"><span style="font-size: x-small;"><b>Primer Premio</b> XIII
Concurso de Microrrelatos de la Red de Bibliotecas Públicas Municipales del Ayuntamiento de Madrid</span></span></p><p></p>Towandahttp://www.blogger.com/profile/09548531192262202668noreply@blogger.com12tag:blogger.com,1999:blog-1982898080410047982.post-88404522903179834752021-12-28T11:25:00.008+01:002021-12-28T11:29:45.553+01:00Recuerdos<p> </p><p></p><p class="MsoNormal"><br /></p>
<p class="MsoNormal"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%; mso-bidi-font-weight: bold;">Hoy he colgado el letrero con
mi nombre en la puerta del bufete. Mario nunca lo sabrá, pero el suyo figura
también, embadurnando las paredes, bajo el papel pintado. He recordado cuando
volvía con hambre del colegio y el suministro eléctrico se mofaba de una nevera
sin recursos. Siempre quería albóndigas con muchas patatas, porque estaba en
pleno crecimiento. Con los lápices de mamá aprendí a dibujarle sus comidas
favoritas. Se relamía. Esa tarde hacía frío. Le pinté una estufa y mantas con
el rostro de mamá, para que no la echara en falta. Porque era la mayor. Porque
se lo prometí. De madrugada, llegó papá trastabillando. Nos hicimos ovillo
cuando abrió la puerta. Mario dibujó en la pared un escondite que me pudiera
proteger, como cientos de veces vio hacer a mamá… En mi mesa: un portátil, sus
fotos infantiles y los lápices que no consiguieron dibujarle una vida.<o:p></o:p></span></p><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEj1LsMty-n7hLGKto7259Zm67vQAjZeZa7QB0tNNWg_DQH_MkYN3qPgXwKgbr9X5SXxMiVme_GkordWwcIddA59vZ_9ViIV3nCKFOyu4Cjw51Qx0neJCGW3MDAWQyn2cISFeVFxXEBmO5oVtpYN3BIuXynVIgSd0Ux9AHqJaiXqZXDZ3NBKyHajknm5GQ=s1024" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1024" data-original-width="1024" height="277" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEj1LsMty-n7hLGKto7259Zm67vQAjZeZa7QB0tNNWg_DQH_MkYN3qPgXwKgbr9X5SXxMiVme_GkordWwcIddA59vZ_9ViIV3nCKFOyu4Cjw51Qx0neJCGW3MDAWQyn2cISFeVFxXEBmO5oVtpYN3BIuXynVIgSd0Ux9AHqJaiXqZXDZ3NBKyHajknm5GQ=w277-h277" width="277" /></a></div><p></p><p>Ganador mes de febrero. Microrrelatos de Abogados.<br /></p><p><a href="https://microrrelatos.abogacia.es/microrrelatos/02-2021/" target="_blank">https://microrrelatos.abogacia.es/microrrelatos/02-2021/</a><br /></p>Towandahttp://www.blogger.com/profile/09548531192262202668noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1982898080410047982.post-54733622163869493952021-07-14T12:17:00.001+02:002021-07-15T11:14:17.155+02:00Decisión final<p> Era lo que debía hacer. De lo contrario, me habría consumido viéndote crecer, sabiendo que siempre serías la favorita.</p><p>Esta mañana tuve que insistir mucho para que me dejaran sacarte de paseo. Y mentir un poco. No podía decirles dónde iba a llevarte porque me lo habrían prohibido y, además, era un secreto de hermanos. Solo nuestro. Quería enseñarte los acantilados y el mar. De cerca. Lo más cerca posible.</p><p>Mientras caminábamos, sonreías recogiendo flores y piedras en una cesta, parloteando en tu lengüecilla de trapo. Qué bonita estás cuando se te marcan esos hoyuelos que tienen fascinado a papá... Te confieso que estos últimos años han sido terribles para mí. He dejado de ser hijo único, el ojito derecho de mamá, su niño, para convertirme en el hermano mayor. Me han despertado tus cólicos, me he pringado con tus cacas, has emborronado mis dibujos con tus babas y, lo peor, papá me obligó a regalar mi colección de canicas para evitar que te ahogaras.</p><p>No te guardo rencor, hermanita, pero ha llegado el momento de despedirnos para siempre.</p><p>Diles a papá y mamá que los quiero muchísimo y, también, que saltar no era mi primera opción.</p>Towandahttp://www.blogger.com/profile/09548531192262202668noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1982898080410047982.post-38506767538809504532021-02-05T18:45:00.002+01:002021-02-05T18:45:53.986+01:00RECUERDOS<p> </p><p><span face="Arial, sans-serif" style="font-size: 12pt;">Hoy he colgado el letrero con mi nombre en la puerta del
bufete. Mario nunca lo sabrá, pero el suyo figura también, embadurnando las
paredes, bajo el papel pintado. He recordado cuando volvía con hambre del
colegio y el suministro eléctrico se mofaba de una nevera sin recursos. Siempre
quería albóndigas con muchas patatas, porque estaba en pleno crecimiento. Con
los lápices de mamá aprendí a dibujarle sus comidas favoritas. Se relamía. Esa
tarde hacía frío. Le pinté una estufa y mantas con el rostro de mamá, para que
no la echara en falta. Porque era la mayor. Porque se lo prometí. De madrugada,
llegó papá trastabillando. Nos hicimos ovillo cuando abrió la puerta. Mario
dibujó en la pared un escondite que me pudiera proteger, como cientos de veces
vio hacer a mamá…</span></p><p class="MsoNormal"><span face=""Arial","sans-serif"" style="font-size: 12pt; line-height: 115%;">
En mi mesa: un portátil, sus fotos infantiles y los lápices que no consiguieron
dibujarle una vida.<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal"><span face=""Arial","sans-serif"" style="font-size: 12pt; line-height: 115%;"><br /></span></p><p class="MsoNormal"><span face=""Arial","sans-serif"" style="font-size: 12pt; line-height: 115%;"><br /></span></p><p class="MsoNormal"><span face=""Arial","sans-serif"" style="font-size: 12pt; line-height: 115%;"><span face="Arial, sans-serif">Micro seleccionado mes de </span><a href="https://microrrelatos.abogacia.es/microrrelatos/02-2021/" style="font-family: Arial, sans-serif;" title="Todos los relatos de este mes">Febrero 2021</a>. <i>Microrrelatos de abogados</i></span></p><p class="MsoNormal"><span face=""Arial","sans-serif"" style="line-height: 115%;"><i>https://microrrelatos.abogacia.es/microrrelatos/02-2021/recuerdos-10/</i></span></p><p class="MsoNormal"><span face=""Arial","sans-serif"" style="line-height: 115%;"><i><br /></i></span></p>Towandahttp://www.blogger.com/profile/09548531192262202668noreply@blogger.com10tag:blogger.com,1999:blog-1982898080410047982.post-45050730805434290602021-01-16T20:23:00.004+01:002021-01-16T20:27:18.126+01:00TRAE MALA SUERTE DEJAR COSAS A MEDIAS<p> </p><p class="MsoNormal"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%; mso-bidi-font-weight: bold;">—Estoy en casa, amor —dijo el
muchacho mientras sonaba un bolero.<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%; mso-bidi-font-weight: bold;">La anciana tomó su mano para
incorporarse y empezar a bailar.<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%; mso-bidi-font-weight: bold;">—No he tenido oportunidad de
arreglarme. Estaré horrible.<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%; mso-bidi-font-weight: bold;">—Me gustas así: despeinada.<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%; mso-bidi-font-weight: bold;">—¡Zalamero…!<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%; mso-bidi-font-weight: bold;">Era su cuadragésimo aniversario
de boda. También hacía treinta años, once meses y dos días que él había
fallecido. Era diecisiete. Era octubre. Era París. Participaban en una marcha
para erradicar la pobreza. Se desvaneció de repente. La prensa parisina tituló
que «a un joven abogado se le había partido el corazón luchando por un ideal».<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%; mso-bidi-font-weight: bold;">Él prometió que, cada
aniversario, tendría su bolero y un compañero de baile. Ella, que continuaría
su estela. Ambos guardaban fidelidad a esas promesas.<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%; mso-bidi-font-weight: bold;">—¿Me acompañarás cuando termine
este baile?<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%; mso-bidi-font-weight: bold;">—Aún no. Aunque me veas vieja,
todavía tengo fuerza y argumentos para defender la equidad global… Y demasiado
supersticiosa como para dejar un proyecto o un brindis a medias.<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%; mso-bidi-font-weight: bold;"> </span></p><p class="MsoNormal"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%; mso-bidi-font-weight: bold;"> </span></p><p class="MsoNormal"><span style="font-family: Arial, sans-serif; line-height: 115%;">PALABRAS: empezar,
oportunidad, global, pobreza, erradicar<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal"><span style="font-family: Arial, sans-serif; line-height: 115%;">Microrrelatos de abogados<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal"><span style="font-family: Arial, sans-serif; line-height: 115%;"><a href="https://microrrelatos.abogacia.es/microrrelatos/01-2021/trae-mala-suerte-dejar-cosas-a-medias/">https://microrrelatos.abogacia.es/microrrelatos/01-2021/trae-mala-suerte-dejar-cosas-a-medias/</a><o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%; mso-bidi-font-weight: bold;"><br /></span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
</p><p class="MsoNormal"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;"> </span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><strong><span face=""Arial","sans-serif"" style="background: white; border: 1pt none windowtext; color: #333333; font-size: 12pt; font-weight: normal; line-height: 115%; mso-bidi-font-weight: bold; mso-border-alt: none windowtext 0cm; padding: 0cm;"><o:p> </o:p></span></strong></p>Towandahttp://www.blogger.com/profile/09548531192262202668noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-1982898080410047982.post-10761012702061649372021-01-13T18:03:00.007+01:002021-01-13T18:07:08.393+01:00Down<p> <br /></p><p><br /></p><p class="MsoNormal"><b><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">Cojo tu mano y salimos corriendo</span></b><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;"> hacia
el lago. Recuerdo, como si el tiempo se hubiese detenido, tus ojos rasgados,
aquellos deditos cortos, tu sonrisa incansable. Yo disfrutaba sumergiéndome
hasta desaparecer de tu vista y cuando emergía fabulaba con las cosas mágicas
que había descubierto abajo: dinosaurios de regaliz, estrellas parlanchinas,
hadas con boca de pez… Me escuchabas boquiabierta, sin pestañear, deseando ser
mayor para poder acompañarme. Ahora, el único consuelo que me queda es volver
cada aniversario, cuando regresas a la superficie unos pocos segundos, para
decirme —en tu lengüecilla de trapo— que todo era verdad y que en el fondo
viven seres maravillosos.<o:p></o:p></span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjxbBQ5gtTaaVx765g5Qw_PyU3ie-0VaYKVlfoQ910o_aTsLBzRi7Bg8hE_6b12MO9zNvYQybXV2VgylsYdrqJGjBR2cj_3a6MGrkHS4dtOnBlz2yNl7_QZVOp22q18dEhwhno3pYRPRZ3k/s225/relatos+en+cadena.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="225" data-original-width="225" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjxbBQ5gtTaaVx765g5Qw_PyU3ie-0VaYKVlfoQ910o_aTsLBzRi7Bg8hE_6b12MO9zNvYQybXV2VgylsYdrqJGjBR2cj_3a6MGrkHS4dtOnBlz2yNl7_QZVOp22q18dEhwhno3pYRPRZ3k/s0/relatos+en+cadena.jpg" /></a></div><p></p><p><span face="Arial, Helvetica, sans-serif" style="background-color: white; color: #333333; text-align: justify;"><br /></span></p><p><span face="Arial, Helvetica, sans-serif" style="background-color: white; color: #333333; text-align: justify;">Finalista semanal Relatos en Cadena </span><span face="Arial, Helvetica, sans-serif" style="background: rgb(255, 255, 255); border: 0px; box-sizing: border-box; color: #333333; margin: 0px; outline: 0px; padding: 0px; text-align: justify; vertical-align: baseline;">Semana 15 (11/1/2021)</span></p>Towandahttp://www.blogger.com/profile/09548531192262202668noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1982898080410047982.post-83483141224843294462021-01-07T18:42:00.006+01:002021-01-07T18:42:53.680+01:00Un final inesperado<p> </p><p class="MsoNormal"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">Me acerco y evita mis ojos. Lo huelo y, a pesar del tufo
a medicinas, sigue oliendo a ella, a su colonia, a su tabaco. Querría comérmelo
a besos; aceptar otra vez sus travesuras, pero tengo cincuenta años, dos hijas
y la hipoteca pagada. Confieso que me presenté en su casa con un cuchillo. No
quería matarla. Apenas humillarla y que me explicara algunas cosas. De repente
Carlos apareció, nos encontró jugueteando en la cama y su corazón reventó.
Quizás, ante lo esperpéntico de la escena, nos entró la risa nerviosa y
tardamos bastante rato en avisar a emergencias.</span><span style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 12pt;"> </span><span style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 12pt;"> </span></p>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhdl5koj3ZEGyVn-vyk9oGkkvp5_n18PzHm7-w_X4SWJsouWY0M7T6kUXWioP6_xbE6Tfs_qUIV2l0CBqj2JodwjwGul5-sVpEyo3JOovrotqjiekuZPSXY1fKYFX_aA_65SIfGWBujDqCs/s960/100+palabras+de+coraz%25C3%25B3n.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="960" data-original-width="960" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhdl5koj3ZEGyVn-vyk9oGkkvp5_n18PzHm7-w_X4SWJsouWY0M7T6kUXWioP6_xbE6Tfs_qUIV2l0CBqj2JodwjwGul5-sVpEyo3JOovrotqjiekuZPSXY1fKYFX_aA_65SIfGWBujDqCs/s320/100+palabras+de+coraz%25C3%25B3n.jpg" /></a></div><p class="MsoNormal"><span style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 12pt;"> </span></p>
<p class="MsoNormal"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">Tras más de 1500 microrrelatos, uno de los 10 relatos
mejor valorados es este y formará parte de una antología cuyos beneficios irán
a favor de Aones.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;"><a href="https://www.ellibroferoz.com/100palabras/" target="_blank"><i>https://www.ellibroferoz.com/100palabras/</i></a><o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;"><o:p> </o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;"><o:p> </o:p></span></p>Towandahttp://www.blogger.com/profile/09548531192262202668noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-1982898080410047982.post-16300472797589730232020-12-05T14:04:00.006+01:002020-12-05T14:04:56.873+01:00Fotógrafo de angelitos<p> </p><p class="MsoNormal"><b><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">Fotógrafo de angelitos <o:p></o:p></span></b></p>
<p class="MsoNormal"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">Con la boca cerrada, el pelo engominado y un trajecito de
gala es como están más guapos. Para estas ocasiones, por el mismo precio, tengo
uno de almirante con sus puñetas almidonadas y distintas condecoraciones a
elegir. Lo podría arreglar la modista si le quedara grande. Por supuesto, este
tipo de fotografías reclaman una luz cenital. El efecto viento, que tanto le
gusta a la mamá, es caro, pero da movilidad a los cabellos y frescura y
dinamismo a la instantánea. Va en gustos, pero el viento me pide a gritos una
luz frontal en tono pastel. Siempre aconsejo los ojos entornados porque otorgan
más viveza, algo de color en las mejillas y un ligero brillo en los labios. La
fotografía es tremendamente caprichosa y agradece estos matices cromáticos. Sin
lugar a dudas, aplicaría luces puntuales para iluminar solo esas pequeñas
partes. En las manos, algunos padres piden un rosario, otros prefieren
crisantemos y los hay que desean inmortalizar a sus pequeños con la Biblia. Si
decidieran Biblia, una iluminación contra cenital desde abajo quedaría ideal.
Admito cualquier tipo de sugerencias, pero es urgente que tomen una decisión
cuanto antes porque pasado un tiempo comienzan a oler.<o:p></o:p></span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEivlswBYna76j3Zz827nN65vljNX7bhUbPUsQAZjOeUf_Us4o_fUoaVHW7fRPWrvWGJPd2MwlKWjYmpoLqUUFHDOrwh0A9SLJ1FmI7aEDKAWl3w97BllXFDIfhTIvydGkQ44qqQzInzuNrF/s900/fotografodeangelitos.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="900" data-original-width="722" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEivlswBYna76j3Zz827nN65vljNX7bhUbPUsQAZjOeUf_Us4o_fUoaVHW7fRPWrvWGJPd2MwlKWjYmpoLqUUFHDOrwh0A9SLJ1FmI7aEDKAWl3w97BllXFDIfhTIvydGkQ44qqQzInzuNrF/s320/fotografodeangelitos.jpg" /></a></div><p></p><p class="MsoNormal"><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;"><br /></span></p><p class="MsoNormal">micro ganador mes de octubre ENTC. Tema: la luz.<br /><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;"><br /></span></p>Towandahttp://www.blogger.com/profile/09548531192262202668noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-1982898080410047982.post-71116043908398025242020-10-11T13:31:00.003+02:002020-10-11T13:32:17.421+02:00Legítima defensa<p><br /></p><p class="MsoNormal"><span style="font-size: 12pt; line-height: 115%;">XII Concurso
de Microrrelatos sobre Abogados<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span style="font-size: 12pt;">PALABRAS DEL
MES: ecosistema, fauna, bosque, brotar, proteger (ganador mayo 2020)</span></p>
<p class="MsoNormal"><br /></p>
<p class="MsoNormal"><span style="font-size: 12pt; line-height: 115%;"><b>LEGÍTIMA DEFENSA</b><o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span style="font-size: 12pt; line-height: 115%;">Abel sigue
permitiendo que sus vacas pasten en mi finca. Así sucede desde el principio,
cuando distribuyeron las tareas laborales. Él, como favorito, eligió la fauna.
Para mí quedó el durísimo ecosistema agrícola. Soy paciente, pero esta mañana
he sentido impulsos criminales, propios de cualquier mafia, al contemplar cómo
sus ovejas esquilmaban la última cosecha ecológica que comenzaba a brotar. Se
me han hinchado… las narices. He agarrado una quijada de asno y le he atizado
tan fuerte que ya es leyenda. ¡Debía proteger mi huerto! Inmediatamente, desde
algún lugar del bosque, la Voz comenzó a interrogarme con preguntas
malintencionadas del tipo «¿Dónde está tu hermano…?». He sido detenido por
homicidio y tenencia ilícita de armas. Gracias al sindicato agrario, ahora,
conozco mis derechos, así que, antes de declarar, exijo asistencia jurídica. Creo
que concurren múltiples eximentes para exonerarme de culpa, sin sufrir el
escarnio bíblico de la vez anterior.</span></p><p class="MsoNormal"><span style="font-size: 12pt; line-height: 115%;"><br /></span></p><p class="MsoNormal"><span style="font-size: 12pt; line-height: 115%;"><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> ****</span><br /></span></p><p class="MsoNormal"><span style="font-size: 12pt; line-height: 115%;"><span><br /></span></span></p>Towandahttp://www.blogger.com/profile/09548531192262202668noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1982898080410047982.post-85629450407949734322020-03-26T13:31:00.001+01:002020-03-26T13:33:18.209+01:00TERCIOPELO AZUL, de Mª Sergia Martín PRIMER PREMIO ENTC 2019<iframe allowfullscreen="" frameborder="0" height="270" src="https://www.youtube.com/embed/657DEQqcDzo" width="480"></iframe>Towandahttp://www.blogger.com/profile/09548531192262202668noreply@blogger.com23tag:blogger.com,1999:blog-1982898080410047982.post-62104981694477090602020-03-26T13:28:00.003+01:002020-03-26T13:32:39.535+01:00Terciopelo azul- Premio El Molino de Bonaco<b>Primer Premio El Molino de Bonaco 2019</b><br />
<span style="font-family: "arial" , sans-serif;"><br /></span>
<span style="font-family: "arial" , sans-serif;"><br /></span>
<span style="font-family: "arial" , sans-serif;"><br /></span>
<span style="font-family: "arial" , sans-serif;">Si viera, madre,
las mordeduras que me hicieron los zapatos… Tuvo usted tino cuando dijo que
eran pequeños, pero me encapriché y no podía dejarlos allí. Qué bien sientan
con el vestido azul, el ajustado de terciopelo, que me cosió cuando vino del
pueblo. Hasta contorsionismo hago para subirme la cremallera. Cuando termino,
tengo las mejillas tan sonrosadas que ni colorete me pongo. Apenas, un poco de
rouge en los labios. Con discreción siempre. Como a usted le gusta.</span><br />
<span style="font-family: "arial" , sans-serif;"><br /></span>
<span style="font-family: "arial" , sans-serif;">Hace unos meses,
al salir del hospital, me encontré con Pepita, la hija del Antón. Ahora se
llama Carla y es rubia. Me ofreció trabajo, pero, tranquila, solo por las
noches para poder continuar mis estudios de peluquera. Pagan bien,
madre. Muy bien. Así que no necesito que vuelva a enviarme dinero. En cuanto
ahorre un poco, lo dejo, corro a buscarla y me la traigo conmigo para
montar la peluquería. La extraño cada día. Tanto.<o:p></o:p></span><br />
<span style="font-family: "arial" , sans-serif;">He dejado crecer
mi pelo. Se va a alegrar cuando vea lo bonito y brillante que lo tengo.<o:p></o:p></span><br />
<span style="font-family: "arial" , sans-serif;">Aunque se lo
prometí, todavía sigo fumando. No se disguste. Me da seguridad para afrontar
este cambio.<o:p></o:p></span><br />
<span style="font-family: "arial" , sans-serif;"><br /></span>
<span style="font-family: "arial" , sans-serif; font-size: 11pt; line-height: 115%;">Sabe, madre, estoy feliz… Ayer
me confundieron con una chica.</span><span style="background-color: white; font-family: "arial" , sans-serif; font-size: 11pt;"><br /></span>
<span style="background-color: white; font-family: "arial" , sans-serif; font-size: 11pt;"><br /></span>
<br />
<div style="text-align: center;">
<span style="background-color: white; font-family: "arial" , sans-serif; font-size: 11pt;">***</span></div>
<br />
<div style="margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm; vertical-align: baseline;">
<br /></div>
<div style="margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm; vertical-align: baseline;">
<br /></div>
<div style="margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm; vertical-align: baseline;">
<br /></div>
<div style="margin: 0cm 0cm 0.0001pt;">
<br /></div>
<b><br /></b>
<b><br /></b>
<b><br /></b>
<b><br /></b>
<br />
<div style="margin-bottom: 6.0pt; margin-left: 0cm; margin-right: 0cm; margin-top: 6.0pt; vertical-align: baseline;">
<br /></div>
Towandahttp://www.blogger.com/profile/09548531192262202668noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1982898080410047982.post-64398996832188467032020-02-13T20:36:00.001+01:002020-02-13T20:36:05.473+01:00LO ESENCIAL Y LO INVISIBLE<br />
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Apareció en el despacho con una caja entre sus manos.<br />
—¿Puedo ayudarle?<br />
Sonrió, pero no contestó.<br />
—La Tierra ha enfermado mucho desde mi primer viaje…<br />
—¿Perdón?<br />
—Veo pobreza, crisis humanitarias, hambre, empleos precarios… Toneladas de agua
despilfarrada en procesos productivos… ¿Qué preferirías, promover escuelas
inclusivas o comprar estrellas…?<br />
El viejo me desconcertó.
—En mi asteroide, deshollino volcanes, custodio una rosa y controlo el
crecimiento baobab… ¿Quién tutela la salud de tu planeta?<br />
—¡Basta! No me ocupo de esos asuntos, soy abogado.<br />
—Dibújame un cordero…<br />
Iba a hacerlo cuando un tornado lo absorbió. De mi escritorio cayó un dibujo de
mi hija… Sobre el papel tomó forma algo que había permanecido oculto bajo el
sombrero: un elefante engullido por una boa…<br />
Emocionado, telefoneé a mi cliente. Le dije que había encontrado un argumento
esencial para preparar su demanda.<br />
Supe que ganaríamos cuando escuché balar al cordero que vivía en aquella caja.</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgHtHndNSGQn0oLo3FGfrqfRoo82lPOkF2IWowbDr5q1yE9wvnd-EjoK4MTMerxO44GcbBJW1Rbchr8tB4y3FN4cQ76yVy3125pTXUMt97i6LY34I_qTKf6XATFMTqnX09deWY9DNGRZWCo/s1600/lo+esencial+es+invisible.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="202" data-original-width="600" height="107" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgHtHndNSGQn0oLo3FGfrqfRoo82lPOkF2IWowbDr5q1yE9wvnd-EjoK4MTMerxO44GcbBJW1Rbchr8tB4y3FN4cQ76yVy3125pTXUMt97i6LY34I_qTKf6XATFMTqnX09deWY9DNGRZWCo/s320/lo+esencial+es+invisible.jpg" width="320" /></a></div>
<br />
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="mso-tab-count: 4;"> </span>****</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Microrrelato seleccionado en la web de Microrrelatos de
abogados. Mes de febrero. Palabras obligadas: promover, crecimiento,
inclusivo, empleo, productivo</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
Towandahttp://www.blogger.com/profile/09548531192262202668noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-1982898080410047982.post-47507907193122314272019-10-31T12:42:00.000+01:002019-11-02T13:12:46.553+01:00Sin palabras. Ganador Mensual REC<div style="background: rgb(255, 255, 255); border: 0px; box-sizing: border-box; color: #333333; font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: 12px; outline: 0px; padding: 0px 0px 10px; text-align: justify; vertical-align: baseline;">
<br /></div>
<div style="background: rgb(255, 255, 255); border: 0px; box-sizing: border-box; color: #333333; font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; outline: 0px; padding: 0px 0px 10px; text-align: justify; vertical-align: baseline;">
<strong style="background: transparent; border: 0px; box-sizing: border-box; font-size: 12px; margin: 0px; outline: 0px; padding: 0px; vertical-align: baseline;"></strong><br style="box-sizing: border-box; line-height: 10px;" />
<br />
<div class="MsoNormal">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjIZnA0o-cWROECqAAzKLs37-lK0MlE-Q_y9acImaotM_Ts7Yw7YlGzh3ITda88FkCGdrAvac8e3vRUgkDnAujEcI36dayI4DMM3i4nkuRDM-vRejOM1FhTaYIUOYPq87m6kDa6HJwiNBS3/s1600/pareja.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" data-original-height="421" data-original-width="761" height="176" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjIZnA0o-cWROECqAAzKLs37-lK0MlE-Q_y9acImaotM_Ts7Yw7YlGzh3ITda88FkCGdrAvac8e3vRUgkDnAujEcI36dayI4DMM3i4nkuRDM-vRejOM1FhTaYIUOYPq87m6kDa6HJwiNBS3/s320/pareja.jpg" width="320" /></a><b><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">Con el derecho siempre procuro mirar para
otro lado</span></b><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;"> o lo cierro y me hago el dormido cuando te oigo
abrir la puerta de casa. Sé que te limpiarás los restos de maquillaje y que con
una toalla frotarás hasta hacerlas enrojecer esas partes de tu cuerpo que
sientes tan sucias. Como cada noche. En silencio, sin encender la luz, te
quitarás los pendientes y los dejarás sobre la mesilla. Te acostarás de lado
para ver salir el sol. Si me esfuerzo un poco, sé que te escucharé llorar. Yo
sentiré un dolor en el vientre como de hambre por no atreverme a decirte que tampoco
hoy encontré trabajo.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">Ganador septiembre, Relatos en Cadena. Cadena Ser-<o:p></o:p></span></div>
<br /></div>
Towandahttp://www.blogger.com/profile/09548531192262202668noreply@blogger.com10tag:blogger.com,1999:blog-1982898080410047982.post-62544829631273852922019-10-31T12:38:00.000+01:002019-10-31T12:43:19.342+01:00Abogados pigópagos<div class="mr-votado-mes row" style="background-color: white; border: 0px; font-family: UbuntuRegular, Arial, Helvetica, sans-serif; margin: 0px 0px 20px; padding: 0px; text-shadow: rgba(0, 0, 0, 0.1) 0px 0px 1px; vertical-align: baseline; zoom: 1;">
<div class="edition_voted" style="border: 0px; margin: 0px; padding: 0px; text-shadow: rgba(0, 0, 0, 0.1) 0px 0px 1px; vertical-align: baseline;">
<h5 style="border: 0px; color: rgb(196, 70, 26) !important; font-family: OpenSansCondensedBold, Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 16px !important; font-weight: normal; line-height: 12px; margin: 0px 0px 8px; padding: 0px; text-shadow: rgba(0, 0, 0, 0.2) 0px 0px 1px; text-transform: uppercase; vertical-align: baseline;">
</h5>
<h1 style="border: 0px; color: black; font-family: OpenSansCondensedBold, Helvetica, Arial, sans-serif; font-weight: normal; line-height: 26px; margin: 0px 0px 10px; padding: 0px; text-shadow: rgba(0, 0, 0, 0.2) 0px 0px 1px; vertical-align: baseline;">
<span style="font-size: small;"><a href="https://www.abogacia.es/2019/10/16/abogados-pigopagos-penultimo-finalista-del-xi-concurso-de-microrrelatos-sobre-abogados/" target="_blank">GANADOR DE SEPTIEMBRE</a></span></h1>
<h5 style="border: 0px; color: rgb(196, 70, 26) !important; font-family: OpenSansCondensedBold, Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 16px !important; font-weight: normal; line-height: 12px; margin: 0px 0px 8px; padding: 0px; text-shadow: rgba(0, 0, 0, 0.2) 0px 0px 1px; text-transform: uppercase; vertical-align: baseline;">
PALABRAS DEL MES: <span style="border: 0px; color: rgb(0 , 0 , 0); margin: 0px; padding: 0px; text-transform: none; vertical-align: baseline;">cocina, papel, ceja, gestionar, amable</span></h5>
<div style="border: 0px; line-height: 1.45em; margin-bottom: 20px; padding: 0px; text-align: justify; text-shadow: rgba(0, 0, 0, 0.1) 0px 0px 1px; vertical-align: baseline;">
<br /></div>
<div style="border: 0px; line-height: 1.45em; margin-bottom: 20px; padding: 0px; text-align: justify; text-shadow: rgba(0, 0, 0, 0.1) 0px 0px 1px; vertical-align: baseline;">
Gestionar nuestra rara condición nunca resultó sencillo. Aunque debo reconocer que Mateo fue extremadamente generoso al comunicarle que quería estudiar Derecho. Tras sopesar pros y contras, decidió arrinconar su ingeniería y matricularse conmigo. Todo era perfecto: nuestras calificaciones, inmejorables; nuestros TFMs, aplaudidos; nos fichó un importante bufete antes de graduarnos y nos enamoramos a la vez de dos abogadas gemelas… Hasta aquel maldito derbi Madrid-Atleti. Que si un penalti mal pitado; que el árbitro estaba comprado… Tras las voces, comparecieron insultos y reproches y, a su bofetada, mi puño inclemente respondió impactando contra su ceja. Pobre mamá. Cómo sollozaba en la cocina sin saber qué papel tomar ante tan dantesca escena: sus hijos, dos brillantes letrados, litigando a guantazos. Hace días que apenas hablamos. Nuestra convivencia es ya insostenible y ambos emprenderemos acciones legales, pero mientras ultiman detalles y fecha para nuestra separación quirúrgica, hemos decidido otorgarnos una amable tregua.</div>
</div>
</div>
Towandahttp://www.blogger.com/profile/09548531192262202668noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-1982898080410047982.post-20850778663371176822018-09-29T20:56:00.002+02:002018-09-29T20:56:21.671+02:00La última confesión de Rosina<br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "arial" , "sans-serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "arial" , "sans-serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">Creo que fueron sus coletas
las que me enamoraron. O la bofetada que me propinó cuando, acercándome a su
cuello, en ese minúsculo espacio compartido con un lunar, le besé. Algo sucedió
porque, desde entonces, me convertí en la diana de sus dardos. Dijeron que
comenzó a fumar cuando supo de mi asma y que se casó con el tipo más indeseable
del barrio por darme celos. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "arial" , "sans-serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">Sufrí, pero años después, cuando
nos reencontramos y me pidió una oportunidad, solo pude contestar afirmativamente.
<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "arial" , "sans-serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhetruORXxlQt28ZFk63aXJvVCwklOYoG9L_RAi4Xz00QVnDEQ48eUtWIrGORhHjOaEQFyuqCKCImxub5q9A1_1wzsK2Svm9botCZqEYT2oOfaahipvzvuRimTkr3qxYNAZOzmlg9DYifKZ/s1600/rosina.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" data-original-height="385" data-original-width="650" height="236" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhetruORXxlQt28ZFk63aXJvVCwklOYoG9L_RAi4Xz00QVnDEQ48eUtWIrGORhHjOaEQFyuqCKCImxub5q9A1_1wzsK2Svm9botCZqEYT2oOfaahipvzvuRimTkr3qxYNAZOzmlg9DYifKZ/s400/rosina.jpg" width="400" /></a><span style="font-family: "arial" , "sans-serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">Hace tiempo que se marchita.
A los chicos no hemos querido preocuparles con malas noticias. Insistieron tanto
en costearnos este viaje, que se lo debemos. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "arial" , "sans-serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">He sido feliz y ella, a su
manera, también. Me ha abrazado nada más arrancar el tren y he sentido esos
ojos de caramelo recorriéndome. Sabe que le queda poco y necesita sincerarse. Pedirme
perdón por cada una de las veces que consiguió herirme. Le he rogado que
callara. Primero, con besos y, luego, cubriendo su aliento con mi mano. Comprimiéndolo.
Silenciándolo para siempre. Después, he ingerido algo en cantidad suficiente para
no volver a despertar. Me supo amargo, casi tanto como escuchar de sus labios
que yo no era el padre.<o:p></o:p></span></div>
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Participando en ENTCTowandahttp://www.blogger.com/profile/09548531192262202668noreply@blogger.com